Oda Al Verso
Escribimos sin medias tintas
No hacemos letras para medio tontos
Por ello nos ignoran tantos medios
Pero es que el verso a mí me dio tanto
Y yo pidiéndole peras al olmo
A quien solo es manzana podrida
Puede que la muerte a mí me lleve pronto
Porque en cada letra me dejo la vida
Por eso este tema es una oda al verso
En estos tiempos duros para el escritor
Nuestro amor es como el universo
Infinito, y en constante expansión
Las mejores plumas del país entero
Dando amor en tiempos de guerra
Hoy a tres metros sobre el cielo
Mañana a dos metros bajo tierra
Y ahora mi firma para ti es autógrafo
A mis miedos les llaman temazos
A mí solo me entiende mi bolígrafo
Ni de coña hablo de coños, eso es un coñazo
Por Neruda, por Machado, por García Lorca
Escribo para curaros aunque yo me rompa
Porque yo siento todo lo que escribo, pues
Quien escribe sin sentir, escribe sin sentido
Las tres de la mañana de otro lunes loco
Buscando en el cuaderno lo que nunca fue
Él sabe mis infiernos cuando me equivoco
Él tiene entre sus páginas presa mi fe
Divago entre palabras que me crecen solas
Que danzan a su antojo en este caos mental
El mago de la música, el que ya no vuela
Las flores donde piso vuelven a brotar
Silencio en este esquivo paraíso
El agua entre las rocas dibujó un camino nuevo
Filtrando los recuerdos y los beneficios
Yo soy al precipicio lo que Dios ha sido al cielo
Señor de los desiertos, de los páramos que decorar
Pincel a corazón abierto, pluma que me hace volar
Lágrimas que riegan soles, vida está ahí delante
Y de tanto intentar entenderla la he vuelto a olvidar
Un instante, todos juntos, un pasillo hacia mis miedos
El tedio marchito del verso que me ha puesto serio
Una noria para el alma que se ha ido de vacaciones
Mi sueño en una playa donde nievan mis canciones
Una historia entre mis manos arrugadas y fugaces
Estrella que me muestra el norte, los bellos paisajes
Doncella que me besa con paciencia y con dulzura
La magia de otros mundos brotando de mi escritura
No leemos y escribimos poesía porque es bonita
Leemos y escribimos poesía porque pertenecemos a la raza humana
Y la raza humana está llena de pasión
La medicina, el derecho, el comercio y la ingeniería
Son carreras nobles y necesarias para dignificar la vida
Pero la poesía
Son las cosas que nos mantienen vivos
Eres como el eco desde el Atalaya
Academia y cemento, ungüento y metralla
Un beso entre la tormenta y la playa
El canto de una viuda recordando la batalla
Acallas mis demonios a la par que los despiertas
Desordenas mi escritorio, me haces caminar a tientas
Dichosos sean los folios que nunca tuviste cerca
Pues jamás descubrieron las fauces de un alma hambrienta
Tallado en una piedra milenaria
Volaste hasta la oscura cicatriz de una cesárea
Estás en el perfume de la nobiliaria
Y en el papel arrugado de la chaqueta del paria
Mi piel destila calma cuando tus dedos la rozan
Una alianza entre la lanza y la rosa
Me ofreces tu confianza, una andanza esplendorosa
Cuando danzas sobre el folio regalándome otra estrofa
Luz manando del vientre del camposanto
Te encuentro en las salinas de mi llanto
En la voz de Euterpe dando a luz a un bello canto
Y en la puerta cochambrosa del retrete de aquel antro
Y aunque quieran silenciarte y te aten de pies y manos
Tú sigues pintando surcos en la frente del anciano
Tú, que me empujas a un lugar lejano
Y haces que sea inmortal convirtiéndome en humano
No preguntes por qué lo hago, porque no sabría decirte
La escritura es para mí como el agua para el pez
Solo en ella vivo libre y si me falta, muero fácil
Va mi vida entera en esto, el texto es mi segunda piel
No preguntes por qué lo hago, ni siquiera yo lo entiendo
Solo siento que estoy vivo cuando escribo y eso es todo
Nunca me fijé en el cielo porque aprendí del infierno
Que las mejores lecciones nacen cuando uno está solo
Que si muero será haciendo lo único que me da vida
Que mi vida sin el rap es saltar sin paracaídas
Que la ida hacia la tumba no me asusta, estoy tranquilo
Porque yo solo soy música y sé que ella está conmigo
Si soy fiel a la escritura es porque tenemos un pacto
Yo jamás la prostituyo y ella me da plenitud
Ahora vivo de lo que amo, el sacrificio no fue en vano
Tengo vacías mis manos y lleno el espíritu
No es mi virtud, es mi pasión, mi cura, mi parte oscura
Ninguna mujer comprendió jamás mi amor a esta locura
Quizá es que nunca entendieron lo que siento ante la pluma
Empuñar un bolígrafo es la única ayuda (la única ayuda)
Esta es mi cárcel, mi prisión de oro
Mi nada y todo, el lugar donde acudo cuando me rompo y me siento solo
¿Cómo explico al mundo entero el amor que siento por esto?
Tú eres la paz que no encuentro cuando me pierdo entre el resto
Por Neruda, por Machado, por García Lorca
Escribo para curaros aunque yo me rompa
Porque yo siento todo lo que escribo, pues
Quien escribe sin sentir, escribe sin sentido
Una historia entre mis manos arrugadas y fugaces (ah)
Estrella que me muestra el norte, los bellos paisajes
Doncella que me besa con paciencia y con dulzura (ah)
La magia de otros mundos brotando de mi escritura
Y aunque quieran silenciarte y te aten de pies y manos
Tú sigues pintando surcos en la frente del anciano
Tú, que me empujas a un lugar lejano
Y haces que sea inmortal convirtiéndome en humano
Esta es mi cárcel, mi prisión de oro
Mi nada y todo, el lugar donde acudo cuando me rompo y me siento solo
¿Cómo explico al mundo entero el amor que siento por esto?
Tú eres la paz que no encuentro cuando me pierdo entre el resto
Ode an den Vers
Wir schreiben ohne Umschweife
Wir machen keine Texte für halbe Trottel
Darum ignorieren uns so viele Medien
Aber der Vers hat mir so viel gegeben
Und ich bitte um Birnen vom Olivenbaum
Von dem, der nur faulige Äpfel hat
Vielleicht wird der Tod mich bald holen
Denn in jedem Wort gebe ich mein Leben
Deshalb ist dieses Thema eine Ode an den Vers
In diesen harten Zeiten für den Schriftsteller
Unsere Liebe ist wie das Universum
Unendlich und ständig in Expansion
Die besten Federn des ganzen Landes
Schenken Liebe in Kriegszeiten
Heute drei Meter über dem Himmel
Morgen zwei Meter unter der Erde
Und jetzt ist meine Unterschrift für dich ein Autogramm
Meine Ängste nennen sie Hits
Nur mein Kugelschreiber versteht mich
Und ich rede nicht von Vagina, das ist ein Mist
Für Neruda, für Machado, für García Lorca
Schreibe ich, um euch zu heilen, auch wenn ich zerbreche
Denn ich fühle alles, was ich schreibe, denn
Wer ohne Gefühl schreibt, schreibt ohne Sinn
Drei Uhr morgens an einem verrückten Montag
Auf der Suche im Notizbuch nach dem, was nie war
Er kennt meine Höllen, wenn ich einen Fehler mache
Er hat meinen Glauben zwischen seinen Seiten gefangen
Ich schweife zwischen Worten, die allein wachsen
Die nach Belieben in diesem mentalen Chaos tanzen
Der Magier der Musik, der nicht mehr fliegt
Die Blumen, wo ich trete, blühen wieder auf
Stille in diesem scheuen Paradies
Das Wasser zwischen den Steinen hat einen neuen Weg gezeichnet
Filtert die Erinnerungen und die Vorteile
Ich bin dem Abgrund, was Gott dem Himmel war
Herr der Wüsten, der Hochländer, die dekoriert werden
Pinsel mit offenem Herzen, Feder, die mich fliegen lässt
Tränen, die Sonnen bewässern, das Leben steht direkt vor mir
Und durch so viel Versuch, es zu verstehen, habe ich es wieder vergessen
Ein Moment, alle zusammen, ein Gang zu meinen Ängsten
Die verwelkte Langeweile des Verses, die mich ernst gemacht hat
Ein Riesenrad für die Seele, die in den Urlaub gegangen ist
Mein Traum an einem Strand, wo meine Lieder schneien
Eine Geschichte zwischen meinen zerknitterten und flüchtigen Händen
Stern, der mir den Norden zeigt, die schönen Landschaften
Jungfrau, die mich mit Geduld und Süße küsst
Die Magie anderer Welten sprießt aus meinem Schreiben
Wir lesen und schreiben Poesie, weil sie schön ist
Wir lesen und schreiben Poesie, weil wir zur Menschheit gehören
Und die Menschheit ist voller Leidenschaft
Die Medizin, das Recht, der Handel und das Ingenieurwesen
Sind edle und notwendige Berufe, um das Leben zu würdigen
Aber die Poesie
Sind die Dinge, die uns am Leben halten
Du bist wie das Echo von der Aussichtsplattform
Akademie und Zement, Salbe und Geschoss
Ein Kuss zwischen dem Sturm und dem Strand
Der Gesang einer Witwe, die an die Schlacht erinnert
Du schüchterst meine Dämonen ein, während du sie weckst
Du machst meinen Schreibtisch unordentlich, lässt mich tastend gehen
Gesegnet seien die Blätter, die du nie in der Nähe hattest
Denn sie entdeckten niemals die Fänge einer hungrigen Seele
In einen uralten Stein gemeißelt
Bist du bis zur dunklen Narbe eines Kaisers geflogen
Du bist im Duft des Adels
Und im zerknitterten Papier der Jacke des Bettlers
Meine Haut strahlt Ruhe aus, wenn deine Finger sie streifen
Ein Bund zwischen der Lanze und der Rose
Du schenkst mir dein Vertrauen, ein glanzvolles Abenteuer
Wenn du über das Blatt tanzt und mir eine weitere Strophe schenkst
Licht, das aus dem Bauch des Friedhofs strömt
Ich finde dich in den Salinen meines Weinens
In der Stimme von Euterpe, die einen schönen Gesang zur Welt bringt
Und an der schäbigen Tür der Toilette dieses Lokals
Und auch wenn sie dich zum Schweigen bringen wollen und dich fesseln
Du malst weiterhin Furchen auf die Stirn des Alten
Du, die mich an einen fernen Ort drängst
Und mich unsterblich machst, indem du mich menschlich machst
Frag nicht, warum ich es tue, denn ich wüsste nicht, was ich sagen soll
Das Schreiben ist für mich wie Wasser für den Fisch
Nur darin lebe ich frei und wenn es mir fehlt, sterbe ich leicht
Mein ganzes Leben steckt darin, der Text ist meine zweite Haut
Frag nicht, warum ich es tue, nicht einmal ich verstehe es
Ich fühle nur, dass ich lebe, wenn ich schreibe, und das ist alles
Ich habe nie zum Himmel geschaut, denn ich habe aus der Hölle gelernt
Dass die besten Lektionen geboren werden, wenn man allein ist
Wenn ich sterbe, dann tue ich das, was mir Leben gibt
Dass mein Leben ohne Rap ist, wie springen ohne Fallschirm
Dass der Weg zum Grab mich nicht erschreckt, ich bin ruhig
Denn ich bin nur Musik und ich weiß, dass sie bei mir ist
Wenn ich der Schrift treu bin, dann weil wir einen Pakt haben
Ich prostituiere sie niemals und sie gibt mir Erfüllung
Jetzt lebe ich von dem, was ich liebe, das Opfer war nicht umsonst
Ich habe leere Hände und fülle den Geist
Es ist nicht meine Tugend, es ist meine Leidenschaft, meine Heilung, mein dunkler Teil
Keine Frau hat jemals meine Liebe zu diesem Wahnsinn verstanden
Vielleicht haben sie nie verstanden, was ich fühle, wenn ich den Stift halte
Einen Kugelschreiber zu führen ist die einzige Hilfe (die einzige Hilfe)
Das ist mein Gefängnis, mein goldenes Gefängnis
Mein Nichts und Alles, der Ort, an den ich gehe, wenn ich zerbreche und mich allein fühle
Wie erkläre ich der ganzen Welt die Liebe, die ich dafür empfinde?
Du bist der Frieden, den ich nicht finde, wenn ich mich unter den anderen verliere
Für Neruda, für Machado, für García Lorca
Schreibe ich, um euch zu heilen, auch wenn ich zerbreche
Denn ich fühle alles, was ich schreibe, denn
Wer ohne Gefühl schreibt, schreibt ohne Sinn
Eine Geschichte zwischen meinen zerknitterten und flüchtigen Händen (ah)
Stern, der mir den Norden zeigt, die schönen Landschaften
Jungfrau, die mich mit Geduld und Süße küsst (ah)
Die Magie anderer Welten sprießt aus meinem Schreiben
Und auch wenn sie dich zum Schweigen bringen wollen und dich fesseln
Du malst weiterhin Furchen auf die Stirn des Alten
Du, die mich an einen fernen Ort drängst
Und mich unsterblich machst, indem du mich menschlich machst
Das ist mein Gefängnis, mein goldenes Gefängnis
Mein Nichts und Alles, der Ort, an den ich gehe, wenn ich zerbreche und mich allein fühle
Wie erkläre ich der ganzen Welt die Liebe, die ich dafür empfinde?
Du bist der Frieden, den ich nicht finde, wenn ich mich unter den anderen verliere