Oda Al Verso
Escribimos sin medias tintas
No hacemos letras para medio tontos
Por ello nos ignoran tantos medios
Pero es que el verso a mí me dio tanto
Y yo pidiéndole peras al olmo
A quien solo es manzana podrida
Puede que la muerte a mí me lleve pronto
Porque en cada letra me dejo la vida
Por eso este tema es una oda al verso
En estos tiempos duros para el escritor
Nuestro amor es como el universo
Infinito, y en constante expansión
Las mejores plumas del país entero
Dando amor en tiempos de guerra
Hoy a tres metros sobre el cielo
Mañana a dos metros bajo tierra
Y ahora mi firma para ti es autógrafo
A mis miedos les llaman temazos
A mí solo me entiende mi bolígrafo
Ni de coña hablo de coños, eso es un coñazo
Por Neruda, por Machado, por García Lorca
Escribo para curaros aunque yo me rompa
Porque yo siento todo lo que escribo, pues
Quien escribe sin sentir, escribe sin sentido
Las tres de la mañana de otro lunes loco
Buscando en el cuaderno lo que nunca fue
Él sabe mis infiernos cuando me equivoco
Él tiene entre sus páginas presa mi fe
Divago entre palabras que me crecen solas
Que danzan a su antojo en este caos mental
El mago de la música, el que ya no vuela
Las flores donde piso vuelven a brotar
Silencio en este esquivo paraíso
El agua entre las rocas dibujó un camino nuevo
Filtrando los recuerdos y los beneficios
Yo soy al precipicio lo que Dios ha sido al cielo
Señor de los desiertos, de los páramos que decorar
Pincel a corazón abierto, pluma que me hace volar
Lágrimas que riegan soles, vida está ahí delante
Y de tanto intentar entenderla la he vuelto a olvidar
Un instante, todos juntos, un pasillo hacia mis miedos
El tedio marchito del verso que me ha puesto serio
Una noria para el alma que se ha ido de vacaciones
Mi sueño en una playa donde nievan mis canciones
Una historia entre mis manos arrugadas y fugaces
Estrella que me muestra el norte, los bellos paisajes
Doncella que me besa con paciencia y con dulzura
La magia de otros mundos brotando de mi escritura
No leemos y escribimos poesía porque es bonita
Leemos y escribimos poesía porque pertenecemos a la raza humana
Y la raza humana está llena de pasión
La medicina, el derecho, el comercio y la ingeniería
Son carreras nobles y necesarias para dignificar la vida
Pero la poesía
Son las cosas que nos mantienen vivos
Eres como el eco desde el Atalaya
Academia y cemento, ungüento y metralla
Un beso entre la tormenta y la playa
El canto de una viuda recordando la batalla
Acallas mis demonios a la par que los despiertas
Desordenas mi escritorio, me haces caminar a tientas
Dichosos sean los folios que nunca tuviste cerca
Pues jamás descubrieron las fauces de un alma hambrienta
Tallado en una piedra milenaria
Volaste hasta la oscura cicatriz de una cesárea
Estás en el perfume de la nobiliaria
Y en el papel arrugado de la chaqueta del paria
Mi piel destila calma cuando tus dedos la rozan
Una alianza entre la lanza y la rosa
Me ofreces tu confianza, una andanza esplendorosa
Cuando danzas sobre el folio regalándome otra estrofa
Luz manando del vientre del camposanto
Te encuentro en las salinas de mi llanto
En la voz de Euterpe dando a luz a un bello canto
Y en la puerta cochambrosa del retrete de aquel antro
Y aunque quieran silenciarte y te aten de pies y manos
Tú sigues pintando surcos en la frente del anciano
Tú, que me empujas a un lugar lejano
Y haces que sea inmortal convirtiéndome en humano
No preguntes por qué lo hago, porque no sabría decirte
La escritura es para mí como el agua para el pez
Solo en ella vivo libre y si me falta, muero fácil
Va mi vida entera en esto, el texto es mi segunda piel
No preguntes por qué lo hago, ni siquiera yo lo entiendo
Solo siento que estoy vivo cuando escribo y eso es todo
Nunca me fijé en el cielo porque aprendí del infierno
Que las mejores lecciones nacen cuando uno está solo
Que si muero será haciendo lo único que me da vida
Que mi vida sin el rap es saltar sin paracaídas
Que la ida hacia la tumba no me asusta, estoy tranquilo
Porque yo solo soy música y sé que ella está conmigo
Si soy fiel a la escritura es porque tenemos un pacto
Yo jamás la prostituyo y ella me da plenitud
Ahora vivo de lo que amo, el sacrificio no fue en vano
Tengo vacías mis manos y lleno el espíritu
No es mi virtud, es mi pasión, mi cura, mi parte oscura
Ninguna mujer comprendió jamás mi amor a esta locura
Quizá es que nunca entendieron lo que siento ante la pluma
Empuñar un bolígrafo es la única ayuda (la única ayuda)
Esta es mi cárcel, mi prisión de oro
Mi nada y todo, el lugar donde acudo cuando me rompo y me siento solo
¿Cómo explico al mundo entero el amor que siento por esto?
Tú eres la paz que no encuentro cuando me pierdo entre el resto
Por Neruda, por Machado, por García Lorca
Escribo para curaros aunque yo me rompa
Porque yo siento todo lo que escribo, pues
Quien escribe sin sentir, escribe sin sentido
Una historia entre mis manos arrugadas y fugaces (ah)
Estrella que me muestra el norte, los bellos paisajes
Doncella que me besa con paciencia y con dulzura (ah)
La magia de otros mundos brotando de mi escritura
Y aunque quieran silenciarte y te aten de pies y manos
Tú sigues pintando surcos en la frente del anciano
Tú, que me empujas a un lugar lejano
Y haces que sea inmortal convirtiéndome en humano
Esta es mi cárcel, mi prisión de oro
Mi nada y todo, el lugar donde acudo cuando me rompo y me siento solo
¿Cómo explico al mundo entero el amor que siento por esto?
Tú eres la paz que no encuentro cuando me pierdo entre el resto
Ode au Vers
On écrit sans demi-mesures
On ne fait pas des textes pour les idiots
C'est pour ça qu'on nous ignore tant de médias
Mais le vers m'a tant donné
Et moi, je demande des poires à un orme
À qui n'est qu'une pomme pourrie
Peut-être que la mort m'emportera bientôt
Car dans chaque lettre, je laisse ma vie
C'est pourquoi ce morceau est une ode au vers
En ces temps durs pour l'écrivain
Notre amour est comme l'univers
Infini, et en constante expansion
Les meilleures plumes de tout le pays
Donnent de l'amour en temps de guerre
Aujourd'hui à trois mètres au-dessus du ciel
Demain à deux mètres sous terre
Et maintenant ma signature pour toi est un autographe
À mes peurs, on les appelle des tubes
Moi, seul mon stylo me comprend
Je ne parle pas de vagins, c'est un vrai casse-tête
Pour Neruda, pour Machado, pour García Lorca
J'écris pour vous guérir même si je me brise
Car je ressens tout ce que j'écris, en effet
Celui qui écrit sans sentir, écrit sans sens
Trois heures du matin d'un autre lundi fou
Cherchant dans le carnet ce qui n'a jamais été
Il connaît mes enfers quand je me trompe
Il a ma foi prisonnière entre ses pages
Je divague entre des mots qui poussent seuls
Qui dansent à leur guise dans ce chaos mental
Le magicien de la musique, celui qui ne vole plus
Les fleurs où je marche refleurissent à nouveau
Silence dans ce paradis fuyant
L'eau entre les rochers a dessiné un nouveau chemin
Filtrant les souvenirs et les bénéfices
Je suis au précipice ce que Dieu a été au ciel
Seigneur des déserts, des landes à décorer
Pinceau à cœur ouvert, plume qui me fait voler
Larmes qui arrosent des soleils, la vie est là devant
Et à force d'essayer de la comprendre, je l'ai de nouveau oubliée
Un instant, tous ensemble, un couloir vers mes peurs
L'ennui flétri du vers qui m'a rendu sérieux
Une grande roue pour l'âme qui est partie en vacances
Mon rêve sur une plage où mes chansons neigent
Une histoire entre mes mains froissées et fugaces
Étoile qui me montre le nord, les beaux paysages
Dame qui m'embrasse avec patience et douceur
La magie d'autres mondes jaillissant de mon écriture
On ne lit et n'écrit pas de la poésie parce que c'est beau
On lit et écrit de la poésie parce qu'on appartient à la race humaine
Et la race humaine est pleine de passion
La médecine, le droit, le commerce et l'ingénierie
Sont des carrières nobles et nécessaires pour dignifier la vie
Mais la poésie
Ce sont les choses qui nous gardent vivants
Tu es comme l'écho depuis l'Atalaya
Académie et ciment, onguent et mitraille
Un baiser entre la tempête et la plage
Le chant d'une veuve se remémorant la bataille
Tu apaises mes démons tout en les réveillant
Tu mets le désordre sur mon bureau, tu me fais marcher à tâtons
Bénis soient les feuillets que tu n'as jamais eus près de toi
Car ils n'ont jamais découvert les mâchoires d'une âme affamée
Taillé dans une pierre millénaire
Tu as volé jusqu'à la sombre cicatrice d'une césarienne
Tu es dans le parfum de la noblesse
Et dans le papier froissé de la veste du paria
Ma peau distille du calme quand tes doigts la frôlent
Une alliance entre la lance et la rose
Tu m'offres ta confiance, une aventure splendide
Quand tu danses sur la feuille en me donnant une autre strophe
Lumière jaillissant du ventre du cimetière
Je te trouve dans les salines de mes larmes
Dans la voix d'Euterpe donnant naissance à un beau chant
Et dans la porte crasseuse des toilettes de ce bouge
Et même s'ils veulent te faire taire et t'attachent pieds et mains
Tu continues à tracer des sillons sur le front du vieil homme
Toi, qui me pousses vers un endroit lointain
Et fais de moi un immortel en me rendant humain
Ne demande pas pourquoi je le fais, car je ne saurais te dire
L'écriture est pour moi comme l'eau pour le poisson
C'est seulement là que je vis libre et si elle me manque, je meurs facilement
Ma vie entière est là-dedans, le texte est ma seconde peau
Ne demande pas pourquoi je le fais, même moi je ne le comprends pas
Je sens juste que je suis vivant quand j'écris et c'est tout
Je n'ai jamais regardé le ciel car j'ai appris de l'enfer
Que les meilleures leçons naissent quand on est seul
Que si je meurs, ce sera en faisant la seule chose qui me donne la vie
Que ma vie sans le rap, c'est sauter sans parachute
Que le chemin vers la tombe ne m'effraie pas, je suis tranquille
Car je ne suis que musique et je sais qu'elle est avec moi
Si je suis fidèle à l'écriture, c'est parce que nous avons un pacte
Je ne la prostitue jamais et elle me donne plénitude
Maintenant je vis de ce que j'aime, le sacrifice n'a pas été vain
J'ai les mains vides et l'esprit plein
Ce n'est pas ma vertu, c'est ma passion, ma guérison, ma part d'ombre
Aucune femme n'a jamais compris mon amour pour cette folie
Peut-être qu'elles n'ont jamais compris ce que je ressens devant la plume
Manier un stylo est la seule aide (la seule aide)
C'est ma prison, ma prison d'or
Mon rien et tout, l'endroit où je vais quand je me brise et me sens seul
Comment expliquer au monde entier l'amour que je ressens pour ça?
Tu es la paix que je ne trouve pas quand je me perds parmi les autres
Pour Neruda, pour Machado, pour García Lorca
J'écris pour vous guérir même si je me brise
Car je ressens tout ce que j'écris, en effet
Celui qui écrit sans sentir, écrit sans sens
Une histoire entre mes mains froissées et fugaces (ah)
Étoile qui me montre le nord, les beaux paysages
Dame qui m'embrasse avec patience et douceur (ah)
La magie d'autres mondes jaillissant de mon écriture
Et même s'ils veulent te faire taire et t'attachent pieds et mains
Tu continues à tracer des sillons sur le front du vieil homme
Toi, qui me pousses vers un endroit lointain
Et fais de moi un immortel en me rendant humain
C'est ma prison, ma prison d'or
Mon rien et tout, l'endroit où je vais quand je me brise et me sens seul
Comment expliquer au monde entier l'amour que je ressens pour ça?
Tu es la paix que je ne trouve pas quand je me perds parmi les autres