Boil My Strings
Living down here they throw me down and count me
I'm making this up, it keeps my feathers clean
and the black boys they kick my ass and tell me
that the women their ruby lips are dry.
I get angry and I get sad
and I lose this sweetness that I used to have
and I boil my strings
to get them back to gold
sleeping in here they give me plenty to eat
don't make trouble, make something with the concrete
so I fill my pipes with it to break them black boys heads
Lord, but I wish I had a gun.
Hervir Mis Cuerdas
Viviendo aquí abajo me tiran y me cuentan
Estoy inventando esto, mantiene limpias mis plumas
y los chicos negros me golpean y me dicen
que las mujeres tienen los labios de rubí secos.
Me enojo y me pongo triste
y pierdo esa dulzura que solía tener
y hiervo mis cuerdas
para devolverlas a dorado.
Durmiendo aquí me dan bastante para comer
no causar problemas, hacer algo con el concreto
así que lleno mis tubos con él para romperles la cabeza a esos chicos negros
Señor, pero desearía tener un arma.
Escrita por: Kevin Russell