Top Ten Reasons to Lose Your Faith in Mankind
Check that pulse. Embrace this panic. "Am I dead yet?" I breath daylight and exhale at night.
My dearest Venice, I will collapse on your streets and you can make art of these skinned knees. We crash our cars like there's no tomorrow (and who's to say there is), and it's a broken and battered ballroom of twisted metal and falling ceilings. Inside, we toss and spin, dance by accident.
It may not be choreography, but , inertia has got our bodies moving and that's gotta count for something. Soon these cuts and bruises will become scars and leave a face only a surgeon can love and you won't want these worthless eyes.
They've seen no vineyards basked in sunlight, only a lonely Chesapeake and two hands soaked in misery. They said the sea air would help heal these lungs but spring is beating New England into a bloody summer like some sort of rapist gripping their victim.
What kind of man lets this happen? What kind of God? You thief. You villain. You mother fucking coward. We don't deserve this and you know it, you fucking know it. So no one's happy. So everyone loses. Check this pulse. Embrace this relief. Maestro, please, I could use something sad to walk away to.
Las diez principales razones para perder la fe en la humanidad
Revisa ese pulso. Abraza este pánico. '¿Ya estoy muerto?' Respiro luz del día y exhalo por la noche.
Mi querida Venecia, colapsaré en tus calles y podrás hacer arte de estas rodillas peladas. Chocamos nuestros autos como si no hubiera un mañana (y ¿quién dice que lo hay?), y es un salón de baile roto y maltrecho de metal retorcido y techos que caen. Dentro, lanzamos y giramos, bailamos por accidente.
Puede que no sea coreografía, pero la inercia ha puesto en movimiento nuestros cuerpos y eso debe contar para algo. Pronto estas cortadas y moretones se convertirán en cicatrices y dejarán un rostro que solo un cirujano puede amar y no querrás estos ojos inútiles.
No han visto viñedos bañados por la luz del sol, solo un solitario Chesapeake y dos manos empapadas en miseria. Dijeron que el aire marino ayudaría a sanar estos pulmones pero la primavera está golpeando a Nueva Inglaterra hacia un verano sangriento como algún tipo de violador aferrándose a su víctima.
¿Qué tipo de hombre permite que esto suceda? ¿Qué tipo de Dios? Ladrón. Villano. Cobarde de mierda. No merecemos esto y lo sabes, joder, lo sabes. Así que nadie está feliz. Así que todos pierden. Revisa este pulso. Abraza este alivio. Maestro, por favor, podría usar algo triste para irme.