The Immigrant
You may dream of a land, of a far-distant land
Where the clouds drift above,
White over green grass and clover
Do the songs still go on are the races now won
By fellows you used to win over
Do they still recall those days long ago
Are their images those the windows of life still adorning
Do they feel that ache that you can never shake
That wakes with you still in the morning
You may drink when you're dry
You may laugh till you cry
And the tears from your eyes keep on falling
For lethe it runs slow, and never may you know
Respite from your heart still recalling
If anger glows slow there's a fuse in a jug
A jug filled with punch
A jug filled with punch in the evening
There's the world in your hand, who can ever understand
Why the jar or two leaves you grieving
Do you torture yourself, is it not you at all,
Is it others' fault instead you can't take a breath without sighing
There's no logic that you know, that can ever make it so
But twenty pints or so stops you dying
Now you're old, vast and gray
And living in the burbs,
In the bunkers of town,
Archie bunkered down in the trenches
You've established your redoubt,
Immigrants keep out
Nostalgia and cops your defenses
El Inmigrante
Puedes soñar con una tierra, con una tierra lejana
Donde las nubes flotan arriba,
Blancas sobre el pasto verde y trébol
¿Siguen sonando las canciones o las carreras ya están ganadas
Por compañeros a los que solías vencer?
¿Recuerdan todavía esos días de antaño
Son sus imágenes las que aún adornan las ventanas de la vida?
¿Sienten ese dolor que nunca puedes sacudir
Que te despierta todavía por la mañana?
Puedes beber cuando estás seco
Puedes reír hasta llorar
Y las lágrimas de tus ojos siguen cayendo
Pues el Leteo fluye lento, y nunca podrás saber
Alivio de tu corazón que sigue recordando
Si la ira arde lentamente hay una mecha en una jarra
Una jarra llena de ponche
Una jarra llena de ponche por la noche
Tienes el mundo en tus manos, ¿quién puede entender alguna vez
Por qué una o dos jarras te dejan afligido?
¿Te torturas a ti mismo, no eres tú en absoluto,
¿Es culpa de los demás que no puedes respirar sin suspirar?
No hay lógica que conozcas, que pueda hacerlo realidad
Pero veinte pintas o así te impiden morir
Ahora eres viejo, vasto y gris
Y vives en los suburbios,
En los búnkeres de la ciudad,
Archie se refugió en las trincheras
Has establecido tu reducto,
Inmigrantes manténganse alejados
La nostalgia y los policías son tus defensas