Mi Madre
Mi madre, como todas las madres,
tenía las manos casi santas,
y lucía, en la frente, un beso lindo,
el que le dábamos mi hermano y yo
cada mañana.
Mi madre, como todas las madres,
era hacendosa y pura como el agua
y buscaba, parra mí, y me regalaba
los tesoros, profundos, de su alma.
Y yo era niño y la quería,
y nada había más hermoso que su cara,
y no había ternura, más ternura,
que la de aquellos ojos sin palabras.
Mi madre era silencio,
era tan suave, tan callada,
era muy frágil, a veces casi como un beso
y yo era su hijo y ella me amaba.
Y reíamos juntos y bailábamos
y plantábamos rosas y decía:
" Tú vas a ser un poeta enamorado
eternamente de tu poesía".
Y se ponía triste y me abrazaba,
y yo era niño y no sabía
de esa tristeza, dulce, que le daba
cuando hablaba de crecer y de la vida.
Mi madre, como todas las madres, trabajaba,
y no tenía horario, por supuesto.
Trabajaba, simplemente, cocinaba,
lavaba, limpiaba, tejía, zurcía, remendaba y todo eso.
Y era de invierno tibio, me acuerdo, y de contarme
historias de dragones y de príncipes
y pasaban las horas y al tiempo de acostarme
esperaba me durmiera, primero, antes de irse.
Mi madre, como todas las madres,
nunca quiso que me fuera de su lado,
y discutía, duro, con mi padre
y mi padre reía y en ello fue mi aliado.
Mi madre, mi inolvidable madre,
me dejó como herencia sus razones,
estas que yo repito, cada tarde,
cuando hablo con mis hijos de cuestiones.
No mientas, no te engañes,
y ve con paso firme por la vida,
intenta ser honesto, que más vale
la paz de la conciencia que una herida.
Mi madre, como todas las madres,
sufrió y penó por mi futuro,
y yo hijo, como todos los hijos,
entendí ya muy tarde de ese asunto.
Hoy no está, se fue, se la llevaron,
pero me queda, vivo, su recuerdo,
mi madre, mi inolvidable madre,
es el tesoro más lindo que yo tengo.
Mijn Moeder
Mijn moeder, zoals alle moeders,
had bijna heilige handen,
en droeg, op haar voorhoofd, een mooie kus,
deze gaven mijn broer en ik
elke ochtend.
Mijn moeder, zoals alle moeders,
was ijverig en puur als water
en zocht, voor mij, en gaf me
de diepe schatten van haar ziel.
En ik was een kind en hield van haar,
en er was niets mooier dan haar gezicht,
en er was geen tederheid, meer tederheid,
dan die van die woordenloze ogen.
Mijn moeder was stilte,
was zo zacht, zo stil,
was heel kwetsbaar, soms bijna als een kus
en ik was haar zoon en zij hield van me.
En we lachten samen en dansten
en plantten rozen en ze zei:
"Jij gaat een verliefde dichter zijn
eternaal van je poëzie."
En ze werd verdrietig en omhelsde me,
en ik was een kind en wist niet
dat verdriet, zoet, dat ze had
dat ze sprak over groeien en het leven.
Mijn moeder, zoals alle moeders, werkte,
en had natuurlijk geen werktijden.
Ze werkte, simpelweg, kookte,
waste, poetste, weefde, stopte, repareerde en dat alles.
En het was een warme winter, ik herinner me, en ze vertelde me
verhalen over draken en prinsen
en de uren gingen voorbij en toen het tijd was om te slapen
wachtte ze tot ik eerst in slaap viel, voordat ze ging.
Mijn moeder, zoals alle moeders,
wilde nooit dat ik van haar zijde ging,
en ze discussieerde, hard, met mijn vader
en mijn vader lachte en was daarin haar bondgenoot.
Mijn moeder, mijn onvergetelijke moeder,
liet me als erfenis haar redenen na,
deze die ik elke middag herhaal,
wanneer ik met mijn kinderen praat over zaken.
Liegt niet, bedrog jezelf niet,
en ga met vaste stappen door het leven,
probeer eerlijk te zijn, want het is beter
de rust van het geweten dan een wond.
Mijn moeder, zoals alle moeders,
leed en maakte zich zorgen om mijn toekomst,
en ik, als zoon, zoals alle zonen,
begrijp dat onderwerp pas veel te laat.
Vandaag is ze er niet, ze is gegaan, ze hebben haar meegenomen,
maar haar herinnering blijft, levend,
mijn moeder, mijn onvergetelijke moeder,
is de mooiste schat die ik heb.