Bard Of Armagh
Oh, list to the tale of a poor irish harper
And scorn not the strings in his old withered hand
But remember these fingers could once move more sharper
To waken the echoes of his dear native land
How i long for to muse on the days of my boyhood
Though four score and three years have fled by since then
Still it gives sweet reflections, as every young joy should
That merry-hearted boys make the best of old men
At wake or at fair i would twirl my shillelagh
And trip through the jigs with my brogues bound with straw
And all the pretty maidens from the village, the valley
Loved the bold phelim brady, the bard of armagh
And when sergeant death's cold arms shall embrace me
Oh lull me to sleep with sweet erin go bragh
By the side of my kathleen, my own love, then place me
And forget phelim brady, the bard of armagh
Bard van Armagh
Oh, luister naar het verhaal van een arme Ierse harpist
En veracht niet de snaren in zijn oude, verwelkte hand
Maar herinner je dat deze vingers ooit sneller konden bewegen
Om de echo's van zijn dierbare vaderland te wekken
Hoe verlang ik om te mijmeren over de dagen van mijn jeugd
Hoewel er sinds die tijd drieënnegentig jaren zijn verstreken
Toch geeft het zoete herinneringen, zoals elke jonge vreugde zou moeten
Dat vrolijke jongens de beste oude mannen maken
Bij een wake of op de kermis zou ik mijn shillelagh draaien
En dansen door de jigs met mijn schoenen gebonden met stro
En alle mooie meisjes uit het dorp, de vallei
Hielden van de dappere Phelim Brady, de bard van Armagh
En wanneer de koude armen van sergeant dood mij omarmen
Oh wieg me in slaap met zoet Erin go bragh
Aan de zijde van mijn Kathleen, mijn eigen liefde, leg me dan neer
En vergeet Phelim Brady, de bard van Armagh