Valsa do Bordel
Longas piteiras,
Perfumes no ar.
Roxas olheiras
Em torno do olhar.
Que brincadeira
Fazer profissão
Da mais antiga e
Mais sem solução.
Discos franceses
Tão sentimentais.
Velhos fregueses
Com taras iguais.
Ah, quem me dera voltar para trás
Sem sentir mais tanta solidão.
E, de repente, entre tanto cliente,
Lá chega o gostosão.
E, incontinenti, abre conta corrente
Em nosso coração.
A gente apanha
Mas sente prazer.
Dá o que ganha
E o que se vai fazer.
Ele é a paixão, todo resto é saber
Vender um pouco de ilusão.
E um dia assim,
Como quem faz porque acontece,
Num abraço ela me desse
A esperança de poder dizer-lhe adeus.
Valsa del Burdel
Largas pitilleras,
Perfumes en el aire.
Ojeras moradas
Alrededor de la mirada.
Qué juego
Hacer profesión
De la más antigua
Y más sin solución.
Discos franceses
Tan sentimentales.
Viejos clientes
Con taras iguales.
Ah, cómo desearía volver atrás
Sin sentir tanta soledad.
Y, de repente, entre tantos clientes,
Llega el guapo.
Y, al instante, abre cuenta corriente
En nuestro corazón.
Uno recibe golpes
Pero siente placer.
Da lo que gana
Y qué más se puede hacer.
Él es la pasión, todo lo demás es saber
Vender un poco de ilusión.
Y un día así,
Como quien hace porque sucede,
En un abrazo ella me diera
La esperanza de poder decirle adiós.
Escrita por: Toquinho / Vinícius de Moraes