Drunk Chicken / America
America
America, I've given you all and now I'm nothing
America, two dollars and twenty-seven cents January 17, 1956
I can't stand my own mind
America, when will we end the human war
Go fuck yourself with your atom bomb
I don't feel good, don't bother me
I won't write my poem till I'm in my right mind
America, when will you be angelic
When will you take off your clothes
When will you look at yourself through the grave
When will you be worthy of your million Trotskyites
America, why are your libraries full of tears
America, when will you send your eggs to India
I'm sick of your insane demands
When can I go into the supermarket and buy what I need with my good looks
America, after all, it is you and I who are perfect, not the next world
Your machinery is too much for me
You made me want to be a saint
There must be some other way to settle this argument
Burroughs is in Tangiers
I don't think he'll come back, it's sinister
Are you being sinister or is this some form of practical joke
I'm trying to come to the point
I refuse to give up my obsession
America, stop pushing, I know what I'm doing
America, the plum blossoms are falling
I haven't read the newspapers for months
Everyday somebody goes on trial for murder
Pollo Borracho / América
América
América, te he dado todo y ahora no soy nada
América, dos dólares y veintisiete centavos el 17 de enero de 1956
No soporto mi propia mente
América, ¿cuándo terminaremos la guerra humana?
Vete al carajo con tu bomba atómica
No me siento bien, no me molestes
No escribiré mi poema hasta que esté en mi sano juicio
América, ¿cuándo serás angelical?
¿Cuándo te quitarás la ropa?
¿Cuándo te mirarás a ti misma a través de la tumba?
¿Cuándo serás digna de tus millones de trotskistas?
América, ¿por qué tus bibliotecas están llenas de lágrimas?
América, ¿cuándo enviarás tus huevos a la India?
Estoy harto de tus demandas insensatas
¿Cuándo podré ir al supermercado y comprar lo que necesito con mi buena apariencia?
América, después de todo, tú y yo somos perfectos, no el próximo mundo
Tu maquinaria es demasiado para mí
Me hiciste querer ser un santo
Debe haber alguna otra forma de resolver esta discusión
Burroughs está en Tánger
No creo que regrese, es siniestro
¿Estás siendo siniestro o es alguna forma de broma práctica?
Estoy tratando de ir al grano
Me niego a renunciar a mi obsesión
América, deja de presionar, sé lo que estoy haciendo
América, las flores de ciruelo están cayendo
No he leído los periódicos en meses
Cada día alguien va a juicio por asesinato
Escrita por: Bono / Brian Eno / Daniel Lanois