O choro corre no instante
Em que os procura na estante
Suas obras feito diamante
Em seu torpor a capengar
Então se lembra, do que já foi
E se não foi, se foi a sorte justo que os quis assim
Então no leito, a dor no peito
A carapuça a si mesmo foi ruim
Lamentaram toda sua vida
E passaram provas tão vazias