Blues de prestigio
Trece de noviembre
día gris de invierno
lenta agonía
en la Costa de la Muerte
se hunde la proa
anegada y cansada
rega embravecida
con el vientre lleno de muerte
blues de prestigio
no vuelvas más
blues de prestigio
nunca más
Se escuchan rumores
abajo en el puerto
son las caracolas
que trae el mar de afuera
alguien llora
lágrimas de blues
los hombres recogen
almas del mar, negra luz.