Andate Tutti Affanculo
Al cinismo più bieco e posato
Tipo quello da cantautorato
Esser stronzi è dono di pochi
Farlo apposta è roba da idioti
A chi è andato a vivere a londra
A berlino, a parigi, a milano o bologna
Ma le paure non han fissa dimora
Le vostre svolte son sogni di gloria
A chi critica, valuta, elogia
Figli di troppo di madre noiosa
L'arte è pensiero che esce dal corpo
Né più né meno come lo sterco
Alle donne, agli uomini ai froci
Vi amo, vi adoro e ricopro di baci
Corpi ignudi sgraziati o armoniosi
Perdenti per sempre perfetti per oggi
A voi che vi piace di farvi fregare
Dai nati vincenti, dal navigatore
Dalla macchina nuova e dal suo fetore
Dalla prova finale dall'uomo che muore
Go Fuck Yourselves All
To the most vile and calm cynicism
Like the one from singer-songwriters
Being assholes is a gift from few
Doing it on purpose is stuff for idiots
To those who went to live in London
In Berlin, in Paris, in Milan or Bologna
But fears have no fixed abode
Your turns are dreams of glory
To those who criticize, evaluate, praise
Sons of a too boring mother
Art is thought that comes out of the body
No more no less like dung
To women, men, and fags
I love you, I adore you and cover you with kisses
Awkward or harmonious naked bodies
Losers forever perfect for today
To you who like to be fooled
By the born winners, by the navigator
By the new car and its stench
By the final test by the dying man