Andate Tutti Affanculo
Al cinismo più bieco e posato
Tipo quello da cantautorato
Esser stronzi è dono di pochi
Farlo apposta è roba da idioti
A chi è andato a vivere a londra
A berlino, a parigi, a milano o bologna
Ma le paure non han fissa dimora
Le vostre svolte son sogni di gloria
A chi critica, valuta, elogia
Figli di troppo di madre noiosa
L'arte è pensiero che esce dal corpo
Né più né meno come lo sterco
Alle donne, agli uomini ai froci
Vi amo, vi adoro e ricopro di baci
Corpi ignudi sgraziati o armoniosi
Perdenti per sempre perfetti per oggi
A voi che vi piace di farvi fregare
Dai nati vincenti, dal navigatore
Dalla macchina nuova e dal suo fetore
Dalla prova finale dall'uomo che muore
Allez tous vous faire foutre
Au cynisme le plus bas et posé
Un peu comme celui des chanteurs à texte
Être des cons, c'est un don de quelques-uns
Le faire exprès, c'est de la connerie
À ceux qui sont partis vivre à Londres
À Berlin, à Paris, à Milan ou à Bologne
Mais les peurs n'ont pas de domicile fixe
Vos tournants ne sont que des rêves de gloire
À ceux qui critiquent, évaluent, louent
Enfants de trop d'une mère ennuyeuse
L'art est une pensée qui sort du corps
Ni plus ni moins que le fumier
Aux femmes, aux hommes, aux pédés
Je vous aime, je vous adore et je vous couvre de baisers
Corps nus, disgracieux ou harmonieux
Perdants pour toujours, parfaits pour aujourd'hui
À vous qui aimez vous faire avoir
Par les gagnants nés, par le GPS
Par la nouvelle voiture et son odeur
Par l'épreuve finale, par l'homme qui meurt