I No Longer Know If I Am Mad
I no longer know if I am mad
or if I'm feigning it to cover my own mediocrity
I sometimes feel like a fell wizened necromancer
labouring at his pleasure
performing his liturgy as one long consumed by ashes
Factory fumes nourishing the dreams of the cosmopolite
Affectionate longing for white coats, auditoriums and blackboard dust
Spiraling walkways, webs of concrete, bricks and mirrored glass
I no longer know if I have experienced passion/love/despair/hate
Was it only socially induced behaviour?
Like long forgotten twisted poetry
gleaned from mouldy parchment
Pain is always more real than bliss
It's in greater supply
It's the warm familiar womb in which your mind can hide
As your open doors and portals
Walk the paved paths to offerings
Foiled predetermined neurological patterns
Like paper boats bound for the drains
You speak the incantations written on grey mortal walls
syllables tasting like blood in your mouth
You know absolution
You know mortallity
Reality slowly peeled layer by layer
outwards to the fringe where upon the altar of forgotten deities
the combustion of the self still vibrates
Dark flowers thrusting their thorns up
reaching where manifestations of the skies labour to fill the vacuum
You seek to explain the universe with numbers
Itch to fill in the final answer underlined twice
Like an infant you step into the first light at dawn
It's bright and bitter and sharp
Ya no sé si estoy loco
Ya no sé si estoy loco
o si lo finjo para ocultar mi propia mediocridad
A veces me siento como un sabio nigromante envejecido
trabajando a su antojo
realizando su liturgia como alguien consumido por las cenizas
Los humos de la fábrica alimentando los sueños del cosmopolita
Anhelando afectuosamente batas blancas, auditorios y polvo de pizarrón
Pasarelas en espiral, redes de concreto, ladrillos y vidrio espejado
Ya no sé si he experimentado pasión/amor/desesperación/odio
¿Fue solo un comportamiento inducido socialmente?
Como poesía retorcida olvidada hace mucho
extraída de pergaminos mohosos
El dolor siempre es más real que la dicha
Está en mayor cantidad
Es el cálido y familiar útero en el que tu mente puede esconderse
Mientras tus puertas abiertas y portales
Recorren los caminos pavimentados hacia ofrendas
Patrones neurológicos predeterminados frustrados
Como barcos de papel destinados a los desagües
Recitas las invocaciones escritas en grises muros mortales
sílabas que saben a sangre en tu boca
Conoces la absolución
Conoces la mortalidad
La realidad se pela lentamente capa por capa
hacia afuera hasta el borde donde en el altar de dioses olvidados
la combustión del yo aún vibra
Flores oscuras empujando sus espinas hacia arriba
alcanzando donde las manifestaciones de los cielos trabajan para llenar el vacío
Buscas explicar el universo con números
Te pica por completar la respuesta final subrayada dos veces
Como un infante, das el primer paso hacia la luz al amanecer
Es brillante y amarga y afilada