Sentimentale
Semplificando tutto ciò che c'è tra te e me
C'è una grande noia prima della notte.
Ma ritornando a degli inutili perché sull'amore
Ci vediamo stasera e non ne parliamo più.
Inconsapevoli di un'ora senza fine
Abbiamo scelto di fare di nuovo una storia tra noi due
Che potrebbe essere un qualcosa di importante
O un'idea di libertà che esiste ancora.
Ma cosa c'è tra te e me
Che cosa c'è tra te e me
Che ci unisce ancora.
Sentimentale è tutto ciò che vuoi
Tra te e me diventa amore.
Ti trucchi e sembri uno scenario di una festa di campagna
Ma dov'è il tuo viso quello che spargevi al vento
Quando si sentiva il treno
E quell'attimo al confine tra la strada con un'ora.
Quando si leggeva amore e guerra di Hemingway
Com'è strano questo nostro mondo
Ti chiedo una sigaretta e il fumo che fa cerchi di fumo
Ha il senso di una foglia che brucia piano
Di un'aurora che si scolora.
Ma cosa c'è…
Noi due la nostra storia che ogni volta ricomincia
E magari quel libro dei sogni non era niente
Poi dopo qualcuno ti racconta i giorni
Che hai passato inutilmente.
Ma cosa c'è…
Sentimental
Simplificando todo lo que hay entre tú y yo
Hay un gran aburrimiento antes de la noche.
Pero volviendo a los inútiles porqués sobre el amor
Nos vemos esta noche y no hablamos más de eso.
Inconscientes de una hora interminable
Decidimos volver a tener una historia entre los dos
Que podría ser algo importante
O una idea de libertad que aún existe.
Pero qué hay entre tú y yo
Qué hay entre tú y yo
Que nos une todavía.
Sentimental es todo lo que quieres
Entre tú y yo se convierte en amor.
Te maquillas y pareces un escenario de una fiesta campestre
Pero dónde está tu rostro que dejabas al viento
Cuando se escuchaba el tren
Y ese instante en el límite entre la calle con una hora.
Cuando se leía amor y guerra de Hemingway
Qué extraño es nuestro mundo
Te pido un cigarrillo y el humo que forma círculos de humo
Tiene el sentido de una hoja que arde lentamente
De un amanecer que se desvanece.
Pero qué hay...
Nosotros dos, nuestra historia que comienza de nuevo cada vez
Y tal vez ese libro de sueños no era nada
Luego alguien te cuenta los días
Que has pasado inútilmente.
Pero qué hay...