The Trees Were Mistaken
This is a story, some kind of a story
This is a story about a boy and girl,
A girl and a boy, a boy.
( ), only flighting.
That some boy in the dark ( ) joan of arc
Inverted crystal mountain kind of a story.
This is a story.
Man, about the (sheriffs in cyprus? something else.) translations of sanskrit.
Just as my handwritten story.
This is a story where the singers begin to appear
In the spaces between all the dashes and braces
In the mothbitten story - of getting left behind.
This is a story, some kind of a story.
With the pages distressed since you held to your chest,
They were mangled and dog eared, while the rest were just (mangy in) glory.
This is a story about the memory of water
Translating the sound of the traffic.
Remember the traffic?
It's making you carsick all along southfield freeway.
And translating mistakes and the trees and the stake
And the trees for the woods and the sound of the trash
For the sound of the blowing leaves along the southfield freeway.
My name isn't blackbird, ( ) two tone.
Feathers are warm in molasses,
Twisting the words from the silence to gases.
Now i don't have worry (of making it)
It's so unclear.
Am i dead or am i dying
Or am i simply tired of crying?
My name is a blackbird, ( ) two tone.
Feathers are warm in molasses,
Twisting the words from the silence to gases.
Now i don't have worry (of making it)
It's so unclear.
Am i dead or am i dying
Or am i simply tired of crying?
My name is a blackbird.
Los árboles se equivocaron
Esta es una historia, algún tipo de historia
Esta es una historia sobre un chico y una chica,
Una chica y un chico, un chico.
( ), solo peleando.
Ese chico en la oscuridad ( ) juana de arco
Montaña de cristal invertida, algún tipo de historia.
Esta es una historia.
Hombre, sobre las (sheriffs en chipre? ¿algo más?) traducciones del sánscrito.
Así como mi historia escrita a mano.
Esta es una historia donde los cantantes comienzan a aparecer
En los espacios entre todos los guiones y llaves
En la historia raída - de ser dejado atrás.
Esta es una historia, algún tipo de historia.
Con las páginas desgastadas desde que las sostuviste en tu pecho,
Estaban desgarradas y dobladas, mientras el resto solo estaba (andrajoso en) gloria.
Esta es una historia sobre la memoria del agua
Traduciendo el sonido del tráfico.
¿Recuerdas el tráfico?
Te está mareando todo a lo largo de la autopista Southfield.
Y traduciendo errores y los árboles y la estaca
Y los árboles por el bosque y el sonido de la basura
Por el sonido de las hojas que soplan a lo largo de la autopista Southfield.
Mi nombre no es mirlo, ( ) bicolor.
Las plumas son cálidas en melaza,
Torciendo las palabras desde el silencio hasta los gases.
Ahora no tengo que preocuparme (de lograrlo)
Es tan confuso.
¿Estoy muerto o estoy muriendo
O simplemente estoy cansado de llorar?
Mi nombre es mirlo, ( ) bicolor.
Las plumas son cálidas en melaza,
Torciendo las palabras desde el silencio hasta los gases.
Ahora no tengo que preocuparme (de lograrlo)
Es tan confuso.
¿Estoy muerto o estoy muriendo
O simplemente estoy cansado de llorar?
Mi nombre es mirlo.