A Cruz do Caminho
declamado:
Puxe a cadeira seu moço,
Sente aqui um bocadinho,
Vô contá o que significa
Aquela cruiz do caminho.
Seu moço todas as história
Cuntece por causa do amor,
Mas esta é bem diferente,
Não tem muiê não sinhô.
Onde essa cruiz tá fincada,
Naquele pedaço de chão,
Há tempo foi interrado,
O Zico da Conceição.
O Zico da Conceição,
Cantadô i bão violero,
E tinha a vóis mais bunita,
De tudo o sertão intero.
Quando garrava na viola,
E começava a cantá,
Cantava moda bunita,
Fazia a gente chorá
cantado:
Um dia o pobre coitado,
Sentiu-se muito doente
Daí então desandô,
A imagrecê de repente,
Anssim ficô muito fraco,
Já nem podia cantá,
Saiu um dia de casa,
Foi o doutor percurá.
I tudo aqui sintiu farta,
Daquela tão linda vóiz,
Daquela moda bunita,
Que ele cantava prá nóis.
E o dotor disse prele,
Seu Zico da Conceição,
Tenha pacência rapais,
Vancê tá ruim dos purmão.
O rapais veio simbora,
Tristonho sem esperança,
Parô naquele lugá,
Chorano que nem criança,
Anssim o pobre coitado,
Não resistiu tanta dor,
Rancô da sua garrucha,
E mermo ali se matô.
Com ele foi interrada,
A sua viola de pinho,
E aqui termina a história,
Daquela cruiz do caminho.
La Cruz del Camino
declamado:
Toma asiento, joven,
Siéntate un ratito,
Te contaré lo que significa
Esa cruz del camino.
Joven, todas las historias
Suceden por amor,
Pero esta es diferente,
No tiene mujer, señor.
Donde está clavada esa cruz,
En ese pedazo de tierra,
Hace tiempo fue enterrado
Zico da Conceição.
Zico da Conceição,
Cantante y buen guitarrista,
Y tenía la voz más bonita
de todo el sertón entero.
Cuando agarraba la guitarra
Y empezaba a cantar,
Cantaba modas bonitas,
Hacía llorar a la gente.
cantado:
Un día el pobre desdichado
Se sintió muy enfermo,
Y así empezó a desmejorar,
A adelgazar de repente.
Así quedó muy débil,
Ya no podía cantar,
Un día salió de casa,
Fue a buscar al doctor.
Y todo aquí sintió la falta,
De esa voz tan hermosa,
De esas modas bonitas,
Que él cantaba para nosotros.
Y el doctor le dijo,
Zico da Conceição,
Ten paciencia muchacho,
Tienes problemas en los pulmones.
El muchacho se fue triste,
Sin esperanza,
Se detuvo en ese lugar,
Llorando como un niño.
Así el pobre desdichado,
No resistió tanto dolor,
Sacó su pistola,
Y allí mismo se mató.
Con él fue enterrada,
Su guitarra de pino,
Y aquí termina la historia,
De esa cruz del camino.
Escrita por: Anacleto Rosas Jr. / Arlindo Pinto