Soneto
O mal estar que exala quem discorda
Porque não sente quase ou não entende
Concorda bem com o de quem assente
Sem romper a casca, e não acorda
Somente se distar de estar de frente
Distrai a sua mente da derrota
Distante como diante de uma porta
Destrói na letra preta o branco ausente
A vida do sentido o incomoda
Vigor de ponta a ponta da serpente
Que o branco ovo a cada dia lota
Suporta, não se importa ou então mente
Não compreende o que o prende à borda
O ouro da palavra, um acidente
Soneto
Oh, qué mal estar emana quien discrepa
Porque casi no siente o no entiende
Concuerda bien con aquel que asiente
Sin romper la cáscara, y no despierta
Solo al distanciarse de estar de frente
Distrae su mente de la derrota
Distante como frente a una puerta
Destruye en la letra negra el blanco ausente
La vida del sentido lo incomoda
Vigor de punta a punta de la serpiente
Que el blanco huevo cada día llena
Soporta, no le importa o simplemente miente
No comprende lo que lo ata al borde
El oro de la palabra, un accidente
Escrita por: Arnaldo Antunes