Casa
Minha casa é simples,
mas é forte todavia.
Chove todo dia
uma calma solidão.
Vento que arranca
dos varais uma lembrança
tudo que me alcança
Era sonho, agora, não.
Da janela, vejo
luzes da cidade, o peso,
todo o desejo
de um lugar nesse clarão.
Como eles correm
tão certinhos quanto à sorte;
rima com a morte.
Mando um grito, mando um sinal.
Ninguém nunca vê a minha casa.
Ninguém nunca entra.
Minha casa é simples,
mas é minha toda vida.
Chove todo dia - uma brava solidez.
Onda que me lança,
nunca quebra, só avança,
faz da dor bonança.
Soa o sino - agora, sim.
Sei que já é tarde.
Hoje desço pra cidade - algo que se parte.
Dou à sorte o meu amor.
Em cima de um morro nem tão alto, nem tão baixo.
Será que eu encaixo?
Era sonho.
Agora, não.
Huis
Mijn huis is eenvoudig,
maar het is sterk, dat is zeker.
Het regent elke dag
in een rustige eenzaamheid.
De wind die trekt
van de waslijn een herinnering
alles wat me bereikt
was een droom, nu niet meer.
Vanuit het raam zie ik
lichten van de stad, het gewicht,
alle verlangens
naar een plek in dit licht.
Hoe ze rennen
zo precies als het lot;
rijmt met de dood.
Ik stuur een schreeuw, stuur een teken.
Niemand ziet ooit mijn huis.
Niemand komt binnen.
Mijn huis is eenvoudig,
maar het is mijn leven lang.
Het regent elke dag - een sterke vastberadenheid.
Golf die me werpt,
breekt nooit, gaat alleen maar verder,
maakt van de pijn een zegen.
De bel klinkt - nu, ja.
Ik weet dat het al laat is.
Vandaag ga ik naar de stad - iets dat breekt.
Geef mijn liefde aan het lot.
Bovenop een heuvel, niet te hoog, niet te laag.
Zou ik passen?
Was een droom.
Nu niet meer.