Home November Shore
At a bus stop in a border town
This lovelorn refugee
Slowly smokes a cigarette
And trembles, ill at ease
She should have been here hours ago
I watch the eastward road
But the sun tracks fast across the sky
And still nobody shows
And then I’m torn away at last
The doors slam hard and fast
Watch the empty houses
Press my nose against the glass
I guess I’ll go home then
It’s time to go home again
I’ll try to go home again
At a wooden house on Fleet Street
I took my final vows
Put a pen to paper then
Described what I had found
But words all lose their meaning when
You’re lost alone in love
And whatever mail I sent that day
Got lost and wasn’t enough
So I read a guide to San Francisco
In a boat out far from shore
Thought of all the love I’d make
If I ever got back to port
Now Coney Island’s emptied out
That cold November shore
Between the freak-show carousels
Dance the ballerina ghosts
I dance the ghost dance for my love
I paint my forehead blue
Raise my hands towards paradise
But my directions get confused
And I know I marked myself a man
With war paint on my cheeks
But there’s no strength left in my hands
Can hardly even speak
Orilla de Noviembre en Casa
En una parada de autobús en un pueblo fronterizo
Esta refugiada desamorada
Fuma lentamente un cigarrillo
Y tiembla, incómoda
Debería haber llegado hace horas
Observo la carretera hacia el este
Pero el sol avanza rápidamente por el cielo
Y aún así nadie aparece
Y luego finalmente me arrancan
Las puertas se cierran fuerte y rápido
Observo las casas vacías
Pego mi nariz contra el cristal
Supongo que entonces me iré a casa
Es hora de volver a casa otra vez
Intentaré volver a casa
En una casa de madera en Fleet Street
Tomé mis votos finales
Puse pluma al papel entonces
Describí lo que había encontrado
Pero las palabras pierden su significado cuando
Estás perdido solo en el amor
Y cualquier carta que envié ese día
Se perdió y no fue suficiente
Así que leí una guía de San Francisco
En un bote lejos de la costa
Pensé en todo el amor que haría
Si alguna vez regresaba al puerto
Ahora Coney Island está vacío
Esa fría orilla de noviembre
Entre los carruseles de espectáculos de rarezas
Bailan los fantasmas de las bailarinas
Bailo la danza de los fantasmas por mi amor
Pinto mi frente de azul
Levanto mis manos hacia el paraíso
Pero mis direcciones se confunden
Y sé que me marqué como un hombre
Con pintura de guerra en mis mejillas
Pero no queda fuerza en mis manos
Apenas puedo hablar
Escrita por: Daniel Sheron