Le Donne Non Ci Vogliono Più Bene
Le donne non ci vogliono più bene
Perché portiamo la camicia nera
Hanno detto che siamo da catene
Hanno detto che siamo da galera!
L'amore coi fascisti non conviene
Meglio un vigliacco che non ha bandiera
Uno che non ha sangue nelle vene
Uno che serberà la pelle intera!
Ce ne freghiamo! La signora Morte
Fà la civetta in mezzo alla battaglia
Si fa baciare solo dai soldati
Sotto ragazzi, facciamole la corte
Diamole un bacio sotto la mitraglia
Lasciamo le altre donne agli imboscati!
A noi!
Le donne non vi vogliono più bene
Perché portate la camicia nera
Non vi crucciate: Cosa da galera
Fu giudicato Cristo, e da catene!
A voi fascisti, a voi non si conviene
Chi rinnegò la Patria e la Bandiera
Chi si negò al nemico tutta intera
Chi ha stoppa in capo ed acqua nelle vene!
Voi che correte il palio della morte
La Patria onora, e premio alla battaglia
È il mirto che fiorisce pei soldati
E un cuor di donna vi farà la corte
Che vi ha seguito sotto la mitraglia
Un cuore che disprezza gli imboscati!
A noi!
Die Frauen lieben uns nicht mehr
Die Frauen lieben uns nicht mehr
Weil wir das schwarze Hemd tragen
Sie haben gesagt, wir gehören in Ketten
Sie haben gesagt, wir gehören ins Gefängnis!
Die Liebe mit Faschisten lohnt sich nicht
Besser ein Feigling, der keine Fahne hat
Einer, der kein Blut in den Adern hat
Einer, der die Haut ganz behalten wird!
Uns ist das egal! Die Dame Tod
Flirtet mitten im Kampf
Lässt sich nur von Soldaten küssen
Komm schon, Jungs, lasst uns um sie werben
Geben wir ihr einen Kuss unter dem Maschinengewehr
Lassen wir die anderen Frauen den Feiglingen!
Uns!
Die Frauen wollen euch nicht mehr
Weil ihr das schwarze Hemd tragt
Macht euch keine Sorgen: Das ist Gefängnissache
Christus wurde verurteilt und kam in Ketten!
Für euch Faschisten, für euch lohnt sich das nicht
Wer das Vaterland und die Fahne verleugnete
Wer sich dem Feind ganz verweigerte
Wer Wolle im Kopf und Wasser in den Adern hat!
Ihr, die ihr im Wettlauf um den Tod rennt
Ehrt das Vaterland, und der Preis für den Kampf
Ist der Myrte, der für die Soldaten blüht
Und ein Frauenherz wird euch den Hof machen
Das euch unter dem Maschinengewehr gefolgt ist
Ein Herz, das die Feiglinge verachtet!
Uns!