Tubinga
Da qualche tempo è recente anche l'antico.
Il disco del Discobolo è cromato.
Nella testa di Seneca si sente
il motorino di un frullatore.
Nelle piramidi continuamente
scatta un otturatore.
E in te Tubinga, in te non c'è un juke-box e non un tostapane.
Tu mi risparmi d'essere testimone antico e recente
delle istruzioni lette attentamente.
Non un tasto in comune, non un percorso,
passando per bi e ci dalla a alla di.
non un cablaggio, non una connessione.
Non la contemplazione, nemmeno l'esperienza.
Ma una delicata, leggera confusione
perché mi sfugga come una stoltezza
l'invocazione a te, mio generale, mia generalessa.
E al posto del carattere.
E al posto del carattere, mia cara,
poniamo una tempesta, un caso esterno,
un alto mare che i giorni, i mesi e gli anni
inseguono e non possono afferrare.
Io decorato di passamanerie come un divano
per dirti siediti, distendi le tue gambe
ed usura il tessuto col tallone,
poi dormici su che poi, quando ti svegli,
parlandoti di me ti dirò "Egli.
Egli è qui. È qui ed ora" e non ti dirò altro.
Non parlerò di stili e di reliquie.
Tutto è recente come uno squillo di sveglia.
La data più vicina è un dormiveglia.
E al posto di cose ci sono le cose.
Poniamo le cose esaurite, le stesse.
E dopo le stesse mettiamo le cose
se le medesime vanno esaurendo.
Un bel poligono al posto della stella
e nel quadrato il tondo andando bene.
Nel coraggio di Achille le rotelle
per fare l'orlo alle pastarelle.
E supplicante l'immagine è morente,
narciso e dalia insetto galleggiante,
come pasto rimastica le spente
nature morte virtuosamente.
Ahi!
C'è qualcosa che cade
e una cosa sta su.
Ahi!
C'è del chiaro e del bruno c'è,
c'è una chiusa cosa in sé
fa un rumore un po' tacito.
Sembrerebbe il sussurro dell'acqua.
Ahi!
C'è qualcosa che odora,
una profumo non ha.
Ahi!
C'è del grande e del piccolo.
Una c'è fintantocché ce n'è un'altra che mormora.
Sembrerebbe il sussurro dell'acqua.
Ahi!
C'è qualcosa che chiude,
una schiude, una resta dov'è;
c'è
dell'asciutto e dell'umido
nelle cose, cosicché piatte l'une altre ripide.
Sembrerebbe il sussurro dell'acqua.
Tubinga
Desde hace algún tiempo también es reciente lo antiguo.
El disco del Discóbolo es cromado.
En la cabeza de Séneca se escucha
el motor de una licuadora.
En las pirámides constantemente
se dispara un obturador.
Y en ti Tubinga, en ti no hay un jukebox ni una tostadora.
Me ahorras ser testigo antiguo y reciente
de las instrucciones leídas atentamente.
No hay un botón en común, ni un camino,
pasando por bi y ci de la a a la di.
Sin cableado, sin conexión.
Ni contemplación, ni experiencia.
Pero una delicada, ligera confusión
porque se me escape como una tontería
la invocación a ti, mi general, mi generala.
Y en lugar del carácter.
Y en lugar del carácter, mi querida,
podemos poner una tormenta, un caso externo,
un alto mar que los días, los meses y los años
persiguen y no pueden atrapar.
Yo decorado con pasamanerías como un sofá
para decirte siéntate, estira tus piernas
y desgasta la tela con el talón,
luego duerme en él para que luego, al despertar,
hablándote de mí te diré "Él.
Él está aquí. Está aquí y ahora" y no te diré más.
No hablaré de estilos y reliquias.
Todo es reciente como un timbre de despertador.
La fecha más cercana es un letargo.
Y en lugar de cosas hay cosas.
Ponemos las cosas agotadas, las mismas.
Y después de las mismas ponemos las cosas
si las mismas van agotándose.
Un bonito polígono en lugar de la estrella
y en el cuadrado el círculo encajando bien.
En el coraje de Aquiles las ruedas
para hacer el dobladillo a las pasteleras.
Y suplicante la imagen está muriendo,
narciso y dalia insecto flotante,
como alimento remastica las apagadas
naturalezas muertas virtuosamente.
¡Ay!
Hay algo que cae
y algo que se mantiene en pie.
¡Ay!
Hay claridad y oscuridad,
hay algo cerrado en sí mismo
hace un ruido un poco callado.
Parecería el susurro del agua.
¡Ay!
Hay algo que huele,
un aroma que no tiene.
¡Ay!
Hay grandeza y pequeñez.
Uno está mientras haya otro que murmura.
Parecería el susurro del agua.
¡Ay!
Hay algo que cierra,
uno abre, uno se queda donde está;
hay
seco y húmedo
en las cosas, de modo que planas unas y otras empinadas.
Parecería el susurro del agua.
Escrita por: Lucio Battisti