A qui n'a pas aimé
Qui n'a pas connu l'amour, n'a pas aimé
Qui n'a pas touché ses lèvres, embaumées
N'a pas senti sur lui, son regard lourd
Ses yeux de maladie, de fièvre désarmée
Qui n'a pas touché du doigt, la plaie profonde
La déchirure de l'être aimé, que tout inonde
L'or qu'est devenu, sans qu'on l'ai voulu
Le quotidien des choses, de la banalité
Comme une plante arrachée, à la terre, au fumier
Comme une main qu'on a lâché
Mais c'est sans doute là-haut, dans la félicité
Que ces deux la seront atteints, de cécité
Et réunis sans devoir se cacher
Aveugles sur le monde, et sur sa cruauté
Comme une plante arrachée, à la terre, au fumier
Comme une main qu'on a lâché
Qui n'a pas subi sur lui, cette caresse
Qui n'a pas touché du doigt, cette herbe épaisse
Qui frissonne et se courbe, comme avant
Mais ces trous sont ses yeux, par où passe le vent
Tout ceci fini par m'être, indifférent
Peut-être disparaitre, dans le pli du néant
D'avoir été ensemble, de n'être plus
Que ce qui dans les larmes et dans l'eau, se dilue
Comme une plante arrachée, à la terre, au fumier
Qui par sa tige reste attachée
Et ne peut ni grandir, ni périr, ni passer
Simplement dépérir
Qui n'a pas connu l'amour, n'a pas aimé
Quien no ha amado
Quien no ha conocido el amor, no ha amado
Quien no ha tocado sus labios, perfumados
No ha sentido sobre él, su mirada pesada
Sus ojos de enfermedad, de fiebre desarmada
Quien no ha tocado con el dedo, la herida profunda
La desgarradura del ser amado, que todo inunda
El oro que se ha vuelto, sin que lo hayamos querido
La cotidianidad de las cosas, de la banalidad
Como una planta arrancada, de la tierra, del estiércol
Como una mano que se ha soltado
Pero es sin duda allá arriba, en la felicidad
Que esos dos serán alcanzados, por la ceguera
Y reunidos sin tener que esconderse
Ciegos al mundo, y a su crueldad
Como una planta arrancada, de la tierra, del estiércol
Como una mano que se ha soltado
Quien no ha sufrido sobre sí, esta caricia
Quien no ha tocado con el dedo, esta hierba espesa
Que tiembla y se dobla, como antes
Pero estos huecos son sus ojos, por donde pasa el viento
Todo esto termina por serme, indiferente
Quizás desaparezca, en el pliegue del vacío
De haber estado juntos, de no ser más
Que lo que en las lágrimas y en el agua, se diluye
Como una planta arrancada, de la tierra, del estiércol
Que por su tallo permanece atada
Y no puede ni crecer, ni morir, ni pasar
Simplemente marchitarse
Quien no ha conocido el amor, no ha amado
Escrita por: Gérard Manset