Black Friar's Union Of Thursday Night Anarchists
I awoke so invincible the state indivisible hasn't had the chance to finish me yet.
The force of law notwithstanding moans, groans and the sting of student loans.
I hit the ground running,
with subsidized funding laughing at the irony of the pub
where we'll dine on the hands that feed,
and pay the check by need according to ability.
Presumed dead by the Kings on whom we've fed,
smile quiet when we lift their wallets.
Somewhere there's a tanker named Condoleeza carving out its meager existence,
leaking out crude to the oceans, washing up on the banks just to trickle down.
Tired and half-dead, walking in half-steps, shuffling home in the snow,
we'll throw a short breath to the matron saint
of the kids who wait and sitting on armed hands.
Hey, what's that you say?
No one's listening anyway?
So let's just buy another round, get the platform down, and move the shadow cabinet along.
What we do precedes our voice, we're not making any noise.
So have your mouth concealed and keep your eyes peeled for a rock that'll do the same.
This ain't no hit parade.
And it's not a mess we've made.
Nevermind what we'll do tomorrow night.
Because where we come from it's called "playing dumb",
it'll get you what you need till your boss' back's turned.
We'll drink from noon till nightmare.
This self immolation, part of our recreation, adheres to our functional paradigm.
No better way to spot a comrade; we rely on Vino Veritas.
Back at the homestead, loaded and well-fed,
we'll yearn for a greater sustenance:
fights till light about laws and rights out of sight
and what we'll do when the fires smolder.
This doesn't look like Grub St.
Where's my Cafe Voltaire?
I never read it this way, subversion isn't the same.
Here's to accounting for inherent failure.
Raise your glass to black masks.
Pay respects to efforts past.
Without danger, we ask, what merits the task of protecting dead, dry, blue eyes?
One more round for the broken-hearted.
Called a movement and it barely started.
We're what dissent is about.
We might scream and lash out.
But not until we've sung our Pict Song.
Unión de Frailes Negros de los Anarquistas de los Jueves por la Noche
Me desperté tan invencible, el estado indivisible aún no ha tenido la oportunidad de acabar conmigo.
La fuerza de la ley no obstante gime, se queja y el dolor de los préstamos estudiantiles.
Comencé con fuerza,
con financiamiento subsidiado riendo de la ironía del bar
donde cenaremos de las manos que nos alimentan,
y pagaremos la cuenta por necesidad según la capacidad.
Dado por muerto por los Reyes de quienes nos hemos alimentado,
sonríe en silencio cuando les robamos sus billeteras.
En algún lugar hay un petrolero llamado Condoleeza tallando su escasa existencia,
derramando crudo en los océanos, llegando a las orillas solo para deslizarse hacia abajo.
Cansados y medio muertos, caminando a medias, regresando a casa en la nieve,
lanzaremos un suspiro a la santa matrona
de los niños que esperan y sentados en manos armadas.
Oye, ¿qué dices?
¿De todos modos nadie está escuchando?
Así que simplemente compremos otra ronda, bajemos la plataforma y movamos el gabinete de sombras.
Lo que hacemos precede a nuestra voz, no estamos haciendo ruido.
Así que mantén tu boca oculta y mantén tus ojos abiertos por una roca que haga lo mismo.
Esto no es un desfile de éxitos.
Y no es un lío que hayamos creado.
No importa lo que hagamos mañana por la noche.
Porque de donde venimos se llama 'hacerse el tonto',
te dará lo que necesitas hasta que tu jefe dé la espalda.
Beberemos desde el mediodía hasta la pesadilla.
Esta autoinmolación, parte de nuestra recreación, se adhiere a nuestro paradigma funcional.
No hay mejor manera de reconocer a un camarada; confiamos en el Vino Veritas.
De vuelta en la casa, cargados y bien alimentados,
anhelaremos una mayor sustancia:
peleas hasta el amanecer sobre leyes y derechos fuera de la vista
y qué haremos cuando los fuegos se apaguen.
Esto no parece Grub St.
¿Dónde está mi Café Voltaire?
Nunca lo leí de esta manera, la subversión no es lo mismo.
Brindemos por reconocer el fracaso inherente.
Levanta tu copa a las máscaras negras.
Rinde homenaje a los esfuerzos pasados.
Sin peligro, preguntamos, ¿qué méritos tiene la tarea de proteger ojos muertos, secos y azules?
Una ronda más por los corazones rotos.
Llamado un movimiento y apenas comenzado.
Somos de lo que se trata la disidencia.
Podemos gritar y arremeter.
Pero no hasta que hayamos cantado nuestra Canción Picta.