The Starving Artist Weight-Loss Program Works... To Varying Degree... Somethetimes
Where there's no smoke,
We've been burned alive, hearing two-cent mind cut us down to size.
Dancing with the spectre of unsolicited conjecture.
While the emperor, he sold his clothes for opening slots on local shows.
But these comment of ennui aside,
this boy paid to enjoy the ride
with kids who fight their battles
not with cannons, but with rattles.
It was an eye for an eye about a year ago, now it's all "I told you so."
Always had the guts somehow, so nothing's gonna stop me now.
But when I hear it from old allies, boy, well, I get sidetracked.
You can have it, kid, it's yours
And you'll find me face-down, bloated blue on the banks of the Trash-Talk River.
So press my shirt and fetch me a tie. Set to work on my obituary-ai.
With great foresight, just a laugh, it's the same as my epitaph.
Here lies a mouthy kid,
Raised by a picket fence
To mean what he says
When he screams.
Always had the guts somehow, so nothing's gonna stop me now.
I've been swingin' for the fences since you thought to build them.
I always liked 'em low.
Nevermind the hits I take. It's all about the punches I throw.
You're picking bones at the wrong damn table, boy.
Swallow hard, I'm going to serve it to you now.
How could one slip from a grace so small as to be dismissed by a single-file style,
obscure hardcore archivists?
Well I'm still reeling from that fall
El Programa de Pérdida de Peso del Artista Hambriento Funciona... Hasta cierto punto... A veces
Donde no hay humo,
Hemos sido quemados vivos, escuchando mentes mezquinas reducirnos.
Bailando con el espectro de conjeturas no solicitadas.
Mientras el emperador, vendió su ropa por lugares de apertura en shows locales.
Pero estos comentarios de hastío aparte,
este chico pagó para disfrutar del paseo
con niños que luchan sus batallas
no con cañones, sino con sonajeros.
Era ojo por ojo hace un año, ahora todo es 'te lo dije'.
Siempre tuve las agallas de alguna manera, así que nada me detendrá ahora.
Pero cuando lo escucho de viejos aliados, chico, bueno, me desvío.
Puedes quedártelo, chico, es tuyo
Y me encontrarás boca abajo, hinchado y azul en las orillas del Río Hablador.
Así que plancha mi camisa y tráeme una corbata. Pónte a trabajar en mi obituario.
Con gran previsión, solo una risa, es lo mismo que mi epitafio.
Aquí yace un chico parlanchín,
Criado por una cerca de estacas
Para decir lo que quiere decir
Cuando grita.
Siempre tuve las agallas de alguna manera, así que nada me detendrá ahora.
He estado apuntando a lo grande desde que pensaste en construirlos.
Siempre me gustaron bajos.
No importa los golpes que reciba. Se trata de los golpes que doy.
Estás escarbando en la mesa equivocada, chico.
Traga saliva, te lo voy a servir ahora.
¿Cómo podría uno caer de una gracia tan pequeña como para ser desestimado por un estilo de fila única,
obscuros archivistas hardcore?
Bueno, todavía estoy tambaleándome por esa caída