La Ballade Des Gens Qui Sont Nés Quelque part
C'est vrai qu'ils sont plaisants tous ces petits villages
Tous ces bourgs, ces hameaux, ces lieux-dits, ces cités
Avec leurs châteaux forts, leurs églises, leurs plages
Ils n'ont qu'un seul point faible et c'est être habités
Et c'est être habités par des gens qui regardent
Le reste avec mépris du haut de leurs remparts
La race des chauvins, des porteurs de cocardes
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Maudits soient ces enfants de leur mère patrie
Empalés une fois pour toutes sur leur clocher
Qui vous montrent leurs tours leurs musées leur mairie
Vous font voir du pays natal jusqu'à loucher
Qu'ils sortent de Paris ou de Rome ou de Sète
Ou du diable vauvert ou bien de Zanzibar
Ou même de Montcuq il s'en flattent mazette
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Le sable dans lequel douillettes leurs autruches
Enfouissent la tête on trouve pas plus fin
Quand à l'air qu'ils emploient pour gonfler leurs baudruches
Leurs bulles de savon c'est du souffle divin
Et petit à petit les voilà qui se montent
Le cou jusqu'à penser que le crottin fait par
Leurs chevaux même en bois rend jaloux tout le monde
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
C'est pas un lieu commun celui de leur connaissance
Ils plaignent de tout cœur les petits malchanceux
Les petits maladroits qui n'eurent pas la présence
La présence d'esprit de voir le jour chez eux
Quand sonne le tocsin sur leur bonheur précaire
Contre les étrangers tous plus ou moins barbares
Ils sortent de leur trou pour mourir à la guerre
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Mon dieu qu'il ferait bon sur la terre des hommes
Si on y rencontrait cette race incongrue
Cette race importune et qui partout foisonne
La race des gens du terroir des gens du cru
Que la vie serait belle en toutes circonstances
Si vous n'aviez tiré du néant tous ces jobards
Preuve peut-être bien de votre inexistence
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Das Lied der Menschen, die irgendwo geboren wurden
Es stimmt, dass all diese kleinen Dörfer schön sind
All diese Städtchen, Weiler, diese Orte, diese Städte
Mit ihren Burgen, ihren Kirchen, ihren Stränden
Haben sie nur einen Schwachpunkt, und das ist, bewohnt zu sein
Und bewohnt von Leuten, die herabsehen
Auf den Rest mit Verachtung von ihren Mauern aus
Die Rasse der Lokalpatrioten, der Träger von Abzeichen
Die frohlockenden Trottel, die irgendwo geboren wurden
Die frohlockenden Trottel, die irgendwo geboren wurden
Verflucht seien diese Kinder ihrer Heimat
Auf ihren Kirchtürmen einmal festgenagelt
Die euch ihre Türme, ihre Museen, ihr Rathaus zeigen
Euch von der Heimat bis zum Schielen lassen
Egal ob sie aus Paris, Rom oder Sète kommen
Oder aus der hinterletzten Ecke oder sogar von Sansibar
Selbst aus Montcuq sind sie stolz darauf, oh mein Gott
Die frohlockenden Trottel, die irgendwo geboren wurden
Die frohlockenden Trottel, die irgendwo geboren wurden
Der Sand, in dem ihre Strauße geborgen
Den Kopf im Sand vergraben, da findet man nichts Feineres
Was die Luft betrifft, die sie zum Aufblähen ihrer Luftballons verwenden
Ihre Seifenblasen, es ist göttlicher Atem
Und nach und nach bauen sie sich auf
Bis sie denken, dass der Mist, den ihre
Pferde selbst aus Holz machen, alle eifersüchtig macht
Die frohlockenden Trottel, die irgendwo geboren wurden
Die frohlockenden Trottel, die irgendwo geboren wurden
Es ist kein Allgemeinplatz, das, was sie wissen
Sie bedauern von Herzen die kleinen Unglücklichen
Die kleinen Ungeschickten, die nicht das Glück hatten
Den Verstand hatten, um bei ihnen geboren zu werden
Wenn das Alarmgeläut auf ihr precäres Glück ertönt
Gegen die Ausländer, die mehr oder weniger barbarisch sind
Kommen sie aus ihrem Loch, um im Krieg zu sterben
Die frohlockenden Trottel, die irgendwo geboren wurden
Die frohlockenden Trottel, die irgendwo geboren wurden
Mein Gott, wie schön wäre es auf der Erde der Menschen
Wenn man dieser sonderbaren Rasse begegnete
Dieser lästigen Rasse, die überall wächst
Der Rasse der Einheimischen, der Leute vom Land
Wie schön das Leben unter allen Umständen wäre
Wenn ihr nicht all diese Dussel aus dem Nichts hervorgebracht hättet
Vielleicht der Beweis für eure Nichtexistenz
Die frohlockenden Trottel, die irgendwo geboren wurden
Die frohlockenden Trottel, die irgendwo geboren wurden