Le Moyenâgeux
Le seul reproche, au demeurant
Qu'aient pu mériter mes parents
C'est d'avoir pas joué plus tôt
Le jeu de la bête à deux dos
Je suis né, même pas bâtard
Avec cinq siècles de retard
Pardonnez-moi, Prince, si je
Suis foutrement moyenâgeux
Ah! Que n'ai-je vécu, bon sang!
Entre quatorze et quinze cents
J'aurais retrouvé mes copains
Au Trou de la pomme de pin
Tous les beaux parleurs de jargon
Tous les promis de Montfaucon
Les plus illustres seigneuries
Du royaum' de truanderie
Après une franche repue
J'eusse aimé, toute honte bue
Aller courir le cotillon
Sur les pas de François Villon
Troussant la gueuse et la forçant
Au cimetièr' des Innocents
Mes amours de ce siècle-ci
N'en aient aucune jalousie
J'eusse aimé le corps féminin
Des nonnettes et des nonnains
Qui, dans ces jolis temps bénis
Ne disaient pas toujours nenni
Qui faisaient le mur du couvent
Qui, Dieu leur pardonne! Souvent
Comptaient les baisers, s'il vous plaît
Avec des grains de chapelet
Ces p'tit's soeurs, trouvant qu'à leur goût
Quatre Evangil's c'est pas beaucoup
Sacrifiaient à un de plus
L'évangile selon Vénus
Témoin: L'abbesse de Pourras
Qui fut, qui reste et restera
La plus glorieuse putain
Des moines du quartier Latin
A la fin, les anges du guet
M'auraient conduit sur le gibet
Je serais mort, jambes en l'air
Sur la veuve patibulaire
En arrosant la mandragore
L'herbe aux pendus qui revigore
En bénissant avec les pieds
Les ribaudes apitoyées
Hélas! Tout ça, c'est des chansons
Il faut se faire une raison
Les choux-fleurs poussent à présent
Sur le charnier des Innocents
Le Trou de la pomme de pin
N'est plus qu'un bar américain
Y a quelque chose de pourri
Au royaum' de truanderie
Je mourrai pas à Montfaucon
Mais dans un lit, comme un vrai con
Je mourrai, pas même pendard
Avec cinq siècles de retard
Ma dernière parole soit
Quelques vers de Maître François
Et que j'emporte entre les dents
Un flocon des neiges d'antan
Ma dernière parole soit
Quelques vers de Maître François
Pardonnez-moi, Prince, si je
Suis foutrement moyenâgeux
Der Mittelalterliche
Der einzige Vorwurf, ganz ehrlich
Den meine Eltern verdienen konnten
Ist, dass sie nicht früher gespielt haben
Das Spiel der zwei Rücken
Ich bin geboren, nicht einmal als Bastard
Mit fünf Jahrhunderten Verspätung
Verzeiht mir, Prinz, wenn ich
Verdammtermaßen mittelalterlich bin
Ah! Hätte ich doch gelebt, verdammtes Glück!
Zwischen vierzehnhundert und fünfzehnhundert
Hätte ich meine Kumpels getroffen
Im Loch der Kiefer
Alle schönen Schwätzer des Jargons
Alle Versprochenen von Montfaucon
Die illustren Herrschaften
Des Reichs der Betrügerei
Nach einem herzhaften Festmahl
Hätte ich gerne, ohne Scham
Den Cotillon getanzt
Auf den Spuren von François Villon
Die Dirne aufreizend und zwingend
Auf dem Friedhof der Unschuldigen
Meine Lieben aus diesem Jahrhundert
Seien nicht eifersüchtig
Ich hätte den weiblichen Körper gemocht
Von Nonnen und Nonnen
Die in diesen schönen gesegneten Zeiten
Nicht immer nein sagten
Die über die Mauer des Klosters kletterten
Die, Gott vergib ihnen! Oft
Die Küsse zählten, bitte
Mit Perlen des Rosenkranzes
Diese kleinen Schwestern, die fanden, dass es für ihren Geschmack
Vier Evangelien nicht viel sind
Opferten eines mehr
Das Evangelium nach Venus
Zeuge: Die Äbtissin von Pourras
Die war, die bleibt und bleiben wird
Die glorreichste Hure
Der Mönche im Quartier Latin
Am Ende hätten die Wachen
Mich zum Galgen geführt
Ich wäre gestorben, Beine in der Luft
Auf der Witwe des Galgen
Während ich die Mandragore begieße
Das Gras der Gehängten, das belebt
Indem ich mit den Füßen segne
Die bemitleidenswerten Dirnen
Leider! Das alles sind Lieder
Man muss sich eine Vernunft machen
Die Blumenkohl wachsen jetzt
Auf dem Massengrab der Unschuldigen
Das Loch der Kiefer
Ist nicht mehr als eine amerikanische Bar
Es gibt etwas Fauliges
Im Reich der Betrügerei
Ich werde nicht in Montfaucon sterben
Sondern im Bett, wie ein echter Trottel
Ich werde sterben, nicht einmal als Gehängter
Mit fünf Jahrhunderten Verspätung
Mein letztes Wort sei
Einige Verse von Meister François
Und dass ich zwischen den Zähnen mitnehme
Eine Flocke des Schnees von einst
Mein letztes Wort sei
Einige Verse von Meister François
Verzeiht mir, Prinz, wenn ich
Verdammtermaßen mittelalterlich bin