Pagine
Ecco..il fruscio di questo foglio,
il suo piegarsi al mio volere,
il suo lasciarsi come sempre abbandonare.
Ecco..il suo stare insieme ad altri,
il toccarsi con le frasi,
il mischiarsi con gli accenti,
mescolarsi.
E per questo siamo pagine scritte bene, scritte male,
siamo storia e sentimento.
Ecco..c'è un spostamento d'aria,
siamo il segno che rimane
e anche per questo ricordarci, ricordare.
Quelle..quelle pagine strappate,
quelle vite calpestate
senza più parole, senza più parole.
E per questo siamo pagine,
siamo storia e geografia,
storia in una fotografia.
Le vedi lontano le rondini ancora tornare..
e in alto e sul campo planare..
Ecco.. il fruscio di questo mondo,
il rumore sottofondo,
il suo lasciarsi come sempre imprigionare.
Ecco..e dall'economia distante,
e masticare ancora e ancora questo pezzo di pane, questo pezzo di pane.
E per questo siamo pagine
scritte bene, scritte male,
siamo storia e sentimento.
Le vedi lontano le rondini ancora tornare..
e in alto e sul campo adagiare.
Le senti tornare che quasi ci sembra vero riuscire a scambiare il nostro inverno in estate.
Ecco il fruscio di questo foglio,
il suo piegarsi al mio volere,
il suo lasciarsi come sempre..abbandonare.
Páginas
Aquí está el susurro de esta hoja,
el doblarse a mi voluntad,
el dejarse como siempre abandonar.
Aquí está el estar junto a otros,
el tocarse con las frases,
el mezclarse con los acentos,
entremezclarse.
Y por eso somos páginas escritas bien, escritas mal,
somos historia y sentimiento.
Aquí está.. hay un desplazamiento de aire,
somos el signo que queda
y también por eso recordarnos, recordar.
Esas.. esas páginas arrancadas,
esas vidas pisoteadas
sin más palabras, sin más palabras.
Y por eso somos páginas,
somos historia y geografía,
historia en una fotografía.
Ves lejos las golondrinas aún regresar..
y en lo alto y en el campo planear..
Aquí está.. el susurro de este mundo,
el ruido de fondo,
el dejarse como siempre encarcelar.
Aquí.. y lejos de la economía,
y masticar una y otra vez este pedazo de pan, este pedazo de pan.
Y por eso somos páginas
escritas bien, escritas mal,
somos historia y sentimiento.
Ves lejos las golondrinas aún regresar..
y en lo alto y en el campo reposar.
Las sientes regresar que casi parece real lograr intercambiar nuestro invierno por verano.
Aquí está el susurro de esta hoja,
el doblarse a mi voluntad,
el dejarse como siempre.. abandonar.