Morte do Leiteiro
A Cyro Novaes
Há pouco leite no país
É preciso entregá-lo cedo
Há muita sede no país
É preciso entregá-lo cedo
Há no país uma legenda
Que ladrão se mata com tiro
Então o moço que é leiteiro
De madrugada com sua lata
Sai correndo e distribuindo
Leite bom para gente ruim
Sua lata, suas garrafas
E seus sapatos de borracha
Vão dizendo aos homens no sono
Que alguém acordou cedinho
E veio do último subúrbio
Trazer o leite mais frio
E mais alvo da melhor vaca
Para todos criarem força
Na luta brava da cidade
Na mão a garrafa branca
Não tem tempo de dizer
As coisas que lhe atribuo
Nem o moço leiteiro ignaro
Morador na Rua Namur
Empregado no entreposto
Com 21 anos de idade
Sabe lá o que seja impulso
De humana compreensão
E já que tem pressa, o corpo
Vai deixando à beira das casas
Uma apenas mercadoria
E como a porta dos fundos
Também escondesse gente
Que aspira ao pouco de leite
Disponível em nosso tempo
Avancemos por esse beco
Peguemos o corredor
Depositemos o litro
Sem fazer barulho, é claro
Que barulho nada resolve
Meu leiteiro tão sutil
De passo maneiro e leve
Antes desliza que marcha
É certo que algum rumor
Sempre se faz: Passo errado
Vaso de flor no caminho
Cão latindo por princípio
Ou um gato quizilento
E há sempre um senhor que acorda
Resmunga e torna a dormir
Mas este acordou em pânico
(Ladrões infestam o bairro)
Não quis saber de mais nada
O revólver da gaveta
Saltou para sua mão
Ladrão? Se pega com tiro
Os tiros na madrugada
Liquidaram meu leiteiro
Se era noivo, se era virgem
Se era alegre, se era bom
Não sei
É tarde para saber
Mas o homem perdeu o sono
De todo, e foge pra rua
Meu Deus, matei um inocente
Bala que mata gatuno
Também serve pra furtar
A vida de nosso irmão
Quem quiser que chame médico
Polícia não bota a mão
Neste filho de meu pai
Está salva a propriedade
A noite geral prossegue
A manhã custa a chegar
Mas o leiteiro
Estatelado, ao relento
Perdeu a pressa que tinha
Da garrafa estilhaçada
No ladrilho já sereno
Escorre uma coisa espessa
Que é leite, sangue... Não sei
Por entre objetos confusos
Mal redimidos da noite
Duas cores se procuram
Suavemente se tocam
Amorosamente se enlaçam
Formando um terceiro tom
A que chamamos aurora
The Milkman's Death
By Cyro Novaes
There is little milk in the country
It must be delivered early
There is much thirst in the country
It must be delivered early
In the country, there is a legend
That thieves are shot dead
So the young milkman
In the early morning with his can
Runs out and distributes
Good milk to bad people
His can, his bottles
And his rubber shoes
Are telling the sleeping men
That someone woke up early
And came from the farthest suburb
To bring the coldest milk
And the whitest from the best cow
For everyone to gain strength
In the fierce struggle of the city
In his hand the white bottle
There is no time to say
The things I attribute to him
Nor the ignorant milkman
Living on Namur Street
Employed at the depot
At 21 years of age
Who knows what impulse is
Of human understanding
And since he is in a hurry, his body
Leaves behind at the houses' edges
Only merchandise
And as if the back door
Also hid people
Who long for the little milk
Available in our time
Let's advance through this alley
Let's take the corridor
Let's deposit the liter
Without making noise, of course
Noise solves nothing
My subtle milkman
With gentle and light steps
Glides rather than marches
It is certain that some noise
Is always made: A wrong step
A flowerpot in the way
A dog barking by principle
Or a quarrelsome cat
And there is always a man who wakes up
Grumbles and goes back to sleep
But this one woke up in panic
(Thieves infest the neighborhood)
He didn't want to know anything else
The revolver from the drawer
Jumped into his hand
Thief? You catch with a shot
The shots in the early morning
Ended my milkman
Whether he was engaged, whether he was a virgin
Whether he was cheerful, whether he was good
I don't know
It's too late to know
But the man lost all sleep
And runs out to the street
My God, I killed an innocent
A bullet that kills a thief
Also serves to steal
The life of our brother
Whoever wants can call a doctor
The police won't lay a hand
On this son of my father
Property is safe
The night goes on
Morning is slow to come
But the milkman
Sprawled out in the open
Lost the hurry he had
From the shattered bottle
On the already serene pavement
Something thick trickles
That is milk, blood... I don't know
Among confused objects
Barely redeemed from the night
Two colors seek each other
Gently touch each other
Lovingly intertwine
Forming a third tone
That we call dawn