Floreios pra um peão de campo
A madrugada se atora
No tirão da recolhida
Quando a tropilha estendida
Traz nos encontros a aurora
Um contrapunto de esporas
Junto ao galpão se abaguala
Numa cadência que embala
A mais pampeana das ânsias
Que castiga o peão de estância
Mas nem com reza embuçala
É assim no mais o volteio
Onde a lida dita das normas
Do potreiro vem pra forma
Da forma vai pro arreios
Macanudaço floreio
Que se arrincona a função
Pois no virar do chergão
Sinto que a vida atropela
E o mundo entrega as costelas
Quando se aperta um cinchão
De sol a sol sem sossego
Depois do ritual da encilha
Busca a volta e se enforquilha
Porque ali não tem arrego
Se ajoujam, mágoas e apegos
Do jeito que mais convém
Nunca falta ou sobra alguém
Na voz de vamo que atrai
Pois lá quem tem poncho vai
E quem não tem vai também
Pra um peão de campo a volteada
Sem refugo vai ou racha
Embora o peso da marcha
Deixe a alma acalambrada
Pra um peão de campo as bolcadas
São tocaias do destino
Que às vezes por ser malino
Sem querer nega socorro
Pois quem corta rastro de sorro
Roda e só sai por dom divino
Florituras para un peón de campo
La madrugada se enreda
En el tirón de la recogida
Cuando la tropilla extendida
Trae en los encuentros la aurora
Un contrapunto de espuelas
Junto al galpón se acomoda
En una cadencia que arrulla
La más pampeana de las ansias
Que castiga al peón de estancia
Pero ni con rezos se oculta
Así es en el volteo
Donde la tarea dicta las normas
Del potrero viene a la forma
De la forma va a los arreos
Un floreo macanudo
Que se acurruca en la función
Pues al dar la vuelta al chergón
Siento que la vida atropella
Y el mundo entrega las costillas
Cuando se aprieta un cinchón
De sol a sol sin descanso
Después del ritual de la cincha
Busca la vuelta y se enreda
Porque ahí no hay tregua
Se amontonan, penas y apegos
De la manera que más conviene
Nunca falta o sobra alguien
En la voz de vamos que atrae
Pues allí quien tiene poncho va
Y quien no tiene va también
Para un peón de campo la vuelta
Sin descanso va o rompe
Aunque el peso de la marcha
Deje el alma entumecida
Para un peón de campo las emboscadas
Son trampas del destino
Que a veces por ser astuto
Sin querer niega socorro
Pues quien corta rastro de maleza
Gira y solo sale por don divino