Une Enfant
Une enfant, une enfant de seize ans
Une enfant du printemps
Couchée sur le chemin...
Elle vivait dans un de ces quartiers
Où tout le monde est riche à crever
Elle avait quitté ses parents
Pour suivre un garçon, un bohème
Qui savait si bien dire "je t'aime"
Ça en devenait bouleversant
Et leurs deux coeurs ensoleillés
Partirent sans laisser d'adresse
Emportant juste leur jeunesse
Et la douceur de leur péché
Une enfant, une enfant de seize ans
Une enfant du printemps
Couchée sur le chemin...
Leurs coeurs n'avaient pas de saisons
Et ne voulaient pas de prison
Tous deux vivaient au jour le jour
Ne restant jamais à la même place
Leurs coeurs avaient besoin d'espace
Pour contenir un tel amour
Son présent comme son futur
C'était cet amour magnifique
Qui la berçait comme d'un cantique
Et perdait ses yeux dans l'azur
Une enfant, une enfant de seize ans
Une enfant du printemps
Couchée sur le chemin...
Mais son amour était trop grand
Trop grand pour l'âme d'une enfant
Elle ne vivait que par son coeur
Et son coeur se faisait un monde
Mais Dieu n'accepte pas les mondes
Dont il n'est pas le Créateur
L'amour étant leur seul festin
Il la quitta pour quelques miettes
Alors sa vie battit en retraite
Et puis l'enfant connut la faim
Une enfant, une enfant de seize ans
Une enfant du printemps
Couchée sur le chemin
...morte!...
Ahaaa...
Ein Kind
Ein Kind, ein Kind von sechzehn Jahren
Ein Kind des Frühlings
Liegend auf dem Weg...
Sie lebte in einem dieser Viertel
Wo jeder reich bis zum Abwinken ist
Sie hatte ihre Eltern verlassen
Um einem Jungen zu folgen, einem Bohemien
Der so gut "Ich liebe dich" sagen konnte
Es wurde überwältigend
Und ihre beiden sonnigen Herzen
Zogen ohne Adresse weiter
Nehmen nur ihre Jugend mit
Und die Süße ihrer Sünde
Ein Kind, ein Kind von sechzehn Jahren
Ein Kind des Frühlings
Liegend auf dem Weg...
Ihre Herzen hatten keine Jahreszeiten
Und wollten kein Gefängnis
Beide lebten von Tag zu Tag
Blieben nie am gleichen Ort
Ihre Herzen brauchten Raum
Um eine solche Liebe zu fassen
Ihre Gegenwart wie ihre Zukunft
War diese wunderbare Liebe
Die sie wie ein Lied wiegte
Und ihre Augen im Azur verlor
Ein Kind, ein Kind von sechzehn Jahren
Ein Kind des Frühlings
Liegend auf dem Weg...
Aber ihre Liebe war zu groß
Zu groß für die Seele eines Kindes
Sie lebte nur durch ihr Herz
Und ihr Herz erschuf eine Welt
Doch Gott akzeptiert keine Welten
Die er nicht selbst erschaffen hat
Die Liebe war ihr einziges Festmahl
Er verließ sie für ein paar Krümel
Dann zog ihr Leben sich zurück
Und das Kind kannte den Hunger
Ein Kind, ein Kind von sechzehn Jahren
Ein Kind des Frühlings
Liegend auf dem Weg
...tot!...
Ahaaa...
Escrita por: Charles Aznavour / Robert Chauvigny