Sie
Sie hat das Gesicht, das oft nur zeigt
wie viel Gesichter es verschweigt
sie hat die Farben, die der Mai kaum fertig bringt
Sie kann sein behutsam wie der Wind
Sie kann verletzen wie ein Kind
kann machen, dass mein Schmerz gerinnt
und jeder Tag sein, der gelingt
Sie ist das Kapitel, das mich prägt
die Woge, die mich weiter trägt
die meine Höhen, meine Tiefen bestimmt
Sie ist jenes Mass, mit dem man misst
der blaue Fleck, den man vergisst
das Ufer, dem man, wie man ist, entgegenschwebt
Sie, wenn du sie sähst, wie ich sie seh’
sie nicht zu lieben, glaub ich, täte weh
sie ist das Blau, mit dem der Morgen winkt
Sie ist mir vertraut, wie alte Fotos sind
für deren Schwächen man aus Liebe blind
die man dort trägt, wohin die Zeit nicht dringt
Sie ist was ich habe, was ich bin
ist mein Verlust und mein Gewinn
ist das Gesicht, an dem man nicht vorüber treibt
Sie ist das Gedicht, das man nicht schreibt
das mir zu schreiben übrig bleibt
das etwas sagen müsste wie ganz einfach nur
Ich liebe sie. Sie. Sie
Elle
Elle a ce visage qui montre souvent
combien de visages elle cache
elle a les couleurs que même mai peine à offrir
Elle peut être douce comme le vent
Elle peut blesser comme un enfant
elle peut faire que ma douleur s'éteigne
et chaque jour est celui qui réussit
Elle est le chapitre qui me façonne
la vague qui me porte encore
qui détermine mes hauts et mes bas
Elle est cette mesure avec laquelle on évalue
le bleu de l'ecchymose qu'on oublie
le rivage vers lequel on s'envole, tel qu'on est
Elle, si tu la voyais comme je la vois
ne pas l'aimer, je crois, ça ferait mal
elle est le bleu avec lequel le matin salue
Elle m'est familière, comme le sont les vieilles photos
pour les défauts, on devient aveugle par amour
qu'on emporte là où le temps ne pénètre pas
Elle est ce que j'ai, ce que je suis
est ma perte et mon gain
est le visage qu'on ne peut pas ignorer
Elle est le poème qu'on n'écrit pas
celui qu'il me reste à écrire
qui devrait dire quelque chose comme tout simplement
Je l'aime. Elle. Elle.