Que Reste-t-il de Nos Amours
Ce soir le vent qui frappe à ma porte
Me parle des amours mortes
Devant le feu qui s'éteint
Ce soir c'est une chanson d'automne
Dans la maison qui frissonne
Et je pense aux jours lointains
Que reste-t-il de nos amours?
Que reste-t-il de ces beaux jours?
Une photo, vieille photo
De ma jeunesse
Que reste-t-il des billets doux?
Des mois d'avril, des rendez-vous?
Un souvenir qui me poursuit
Sans cesse
Bonheur fané, cheveux au vent
Baisers volés, rêves émouvants
Que reste-t-il de tout cela?
Dites-le-moi
Un petit village, un vieux clocher
Un paysage si bien caché
Et dans un nuage le cher visage
De mon passé
Les mots les mots tendres qu'on murmure
Les caresses les plus pures
Les serments au fond des bois
Les fleurs qu'on retrouve dans un livre
Dont le parfum vous enivre
Se sont envolés pourquoi?
Que reste-t-il de nos amours?
Que reste-t-il de ces beaux jours?
Une photo, vieille photo
De ma jeunesse
Que reste-t-il des billets doux?
Des mois d'avril, des rendez-vous?
Un souvenir qui me poursuit
Sans cesse
Bonheur fané, cheveux au vent
Baisers volés, rêves émouvants
Que reste-t-il de tout cela?
Dites-le-moi
Un petit village, un vieux clocher
Un paysage si bien caché
Et dans un nuage le cher visage
De mon passé
Un petit village, un vieux clocher
Un paysage si bien caché
Et dans un nuage le cher visage
De mon passé
What’s Left of Our Loves
Tonight the wind knocking at my door
Tells me about the loves that are no more
In front of the fire that’s dying down
Tonight it’s an autumn song
In the house that’s shivering
And I think of distant days
What’s left of our loves?
What’s left of those beautiful days?
A photo, an old photo
From my youth
What’s left of the sweet notes?
Of April months, of rendezvous?
A memory that haunts me
Endlessly
Faded happiness, hair in the wind
Stolen kisses, moving dreams
What’s left of all that?
Tell me
A little village, an old steeple
A landscape so well hidden
And in a cloud, the dear face
Of my past
The tender words we whisper
The purest caresses
The vows deep in the woods
The flowers we find in a book
Whose scent intoxicates you
Have flown away, why?
What’s left of our loves?
What’s left of those beautiful days?
A photo, an old photo
From my youth
What’s left of the sweet notes?
Of April months, of rendezvous?
A memory that haunts me
Endlessly
Faded happiness, hair in the wind
Stolen kisses, moving dreams
What’s left of all that?
Tell me
A little village, an old steeple
A landscape so well hidden
And in a cloud, the dear face
Of my past
A little village, an old steeple
A landscape so well hidden
And in a cloud, the dear face
Of my past
Escrita por: Léo Chauliac / Charles Trénet