The Old Orange Flute
In the county Tyrone, in the town of Dungannon
Where many a ruckus meself had a hand in
Bob Williamson lived there, a weaver by trade
And all of us thought him a stout-hearted blade.
On the twelfth of July as it yearly did come
Bob played on the flute to the sound of the drum
You can talk of your fiddles, your harp or your lute
But there's nothing could sound like the Old Orange Flute.
But the treacherous scoundrel, he took us all in
For he married a Papish named Bridget McGinn
Turned Papish himself and forsook the Old Cause
That gave us our freedom, religion and laws.
And the boys in the county made such a stir on it
They forced Bob to flee to the province of Connaught;
Took with him his wife and his fixins, to boot,
And along with the rest went the Old Orange Flute.
Each Sunday at mass, to atone for past deeds,
Bob said Paters and Aves and counted his beads
Till one Sunday morn, at the priest's own require
Bob went for to play with the flutes in the choir.
He went for to play with the flutes in the mass
But the instrument quivered and cried."O Alas!"
And blow as he would, though he made a great noise,
The flute would play only "The Protestant Boys".
Bob jumped up and huffed, and was all in a flutter.
He pitched the old flute in the best holy water;
He thought that this charm would bring some other sound,
When he tried it again, it played "Croppies Lie Down!"
And for all he would finger and twiddle and blow
For to play Papish music, the flute would not go;
"Kick the Pope" to "Boyne Water" was all it would sound
Not one Papish bleat in it could e'er be found.
At a council of priests that was held the next day
They decided to banish the Old Flute away;
They couldn't knock heresy out of its head
So they bought Bob another to play in its stead.
And the Old Flute was doomed, and its fate was pathetic
'Twas fastened and burnt at the stake as heretic.
As the flames rose around it, you could hear a strange noise
'Twas the Old Flute still a-whistlin' "The Protestant Boys".
La Vieja Flauta Naranja
En el condado de Tyrone, en el pueblo de Dungannon
Donde en muchos alborotos yo tuve una mano
Bob Williamson vivía allí, un tejedor de oficio
Y todos pensábamos que era un valiente.
El doce de julio, como cada año llegaba
Bob tocaba la flauta al son del tambor
Puedes hablar de tus violines, tu arpa o tu laúd
Pero nada podría sonar como la Vieja Flauta Naranja.
Pero el traidor bribón, nos engañó a todos
Pues se casó con una papista llamada Bridget McGinn
Se volvió papista él mismo y abandonó la Causa Antigua
Que nos dio nuestra libertad, religión y leyes.
Y los muchachos del condado armaron un gran alboroto
Forzaron a Bob a huir a la provincia de Connaught;
Se llevó consigo a su esposa y sus cosas, además,
Y junto con el resto se fue la Vieja Flauta Naranja.
Cada domingo en misa, para expiar sus pecados pasados,
Bob decía Padrenuestros y Avemarías y contaba sus cuentas
Hasta que una mañana de domingo, por requerimiento del cura
Bob fue a tocar las flautas en el coro.
Fue a tocar las flautas en la misa
Pero el instrumento tembló y lloró. ¡'Oh, Ay!'!
Y soplara como soplara, aunque hiciera mucho ruido,
La flauta solo tocaba 'Los Chicos Protestantes'.
Bob saltó y bufó, y estaba todo alborotado.
Arrojó la vieja flauta al mejor agua bendita;
Pensó que este encanto traería otro sonido,
Cuando lo intentó de nuevo, ¡tocó 'Los Croppies se Acuestan'!
Y por más que intentara tocar y soplar
Para tocar música papista, la flauta no iba;
'Derrocar al Papa' a 'Agua del Boyne' era todo lo que sonaba
Ningún balido papista en ella se podía encontrar.
En un consejo de sacerdotes que se celebró al día siguiente
Decidieron desterrar la Vieja Flauta;
No podían sacar la herejía de su cabeza
Así que compraron a Bob otra para tocar en su lugar.
Y la Vieja Flauta estaba condenada, y su destino fue patético
Fue atada y quemada en la hoguera como hereje.
Mientras las llamas la rodeaban, se podía escuchar un ruido extraño
Era la Vieja Flauta aún silbando 'Los Chicos Protestantes'.
Escrita por: Jörgen Elofsson