I Musicisti
I musicisti sono matematici,
sono dei logici con l'acqua alla gola
e anche inquilini di quell'universo sfitto,
che non potrebbe abitare la parola.
Sono i profeti del mistero del silenzio,
i tiratori scelti della fantasia,
credono solo nel reticolo sensibile,
in cui la violenza incrocia la malinconia.
Sono i cantori muti di metropoli,
carta vetrata scivolata nella gola,
oppure sono nati contadini
e allora cantano per un'estate sola.
Caduti al mondo come da una cometa,
consumatori di mancanza di memoria,
non riempiranno mai i tuoi libri di storia,
come i girovaghi non riempiono una meta.
I musicisti stanno tra parentesi,
sono i due punti tra la musica e la vita,
appesi al cielo da troppa forza centrifuga,
toccano spesso anche la terra con le dita.
Fanno i funamboli sopra una corda tesa,
tra un soffio e l'altro di un cuore mai maturo,
sul marciapiede frequentato dal rumore,
sono la variabile presente del futuro.
I musicisti vivono sui treni,
per timidezza e perchè è terra di nessuno,
non si può dire che non amino la notte
o che non sappiano resistere al digiuno.
La loro anima ha dei colpi di vertigine,
tra la paura, la dolcezza e l'incoscienza,
muoiono forse per un colpo di triangolo,
mai di dolore e nemmeno di coerenza.
I musicisti sono dei falsari,
nessuna anagrafe li ha ancora registrati,
sono dei malviventi senza un'anima gemella,
non sono un esercito e nemmeno disarmati,
come ingegneri di una macchina invisibile,
che è impossibile azionare con la mano,
come le pulci acrobatiche di un circo,
retto dall'anima algebrica di un nano.
Contrabbandieri di sospiri e aria compressa,
sotto le regole innocenti degli accordi,
per ritrovarsi poi continuamente in perdita,
di fronte all'ordine enigmatico dei sordi,
agenti segreti stipendiati dall'ignoto,
secondo alcuni, discendenti da una spia,
perdono il tempo solo per lasciarlo vuoto
e per non diventare una categoria.
Los Músicos
Los músicos son matemáticos,
son lógicos con el agua al cuello
y también inquilinos de ese universo vacío,
que no podría habitar la palabra.
Son los profetas del misterio del silencio,
los tiradores selectos de la fantasía,
creen solo en la red sensible,
en la que la violencia se cruza con la melancolía.
Son los cantores mudos de metrópolis,
papel de lija deslizándose por la garganta,
o tal vez nacieron campesinos
y entonces cantan por un verano solamente.
Caídos al mundo como de un cometa,
consumidores de falta de memoria,
nunca llenarán tus libros de historia,
como los vagabundos no llenan una meta.
Los músicos están entre paréntesis,
son los dos puntos entre la música y la vida,
suspendidos en el cielo por demasiada fuerza centrífuga,
tocan a menudo también la tierra con los dedos.
Son funámbulos sobre una cuerda tensa,
entre un suspiro y otro de un corazón nunca maduro,
en la acera frecuentada por el ruido,
son la variable presente del futuro.
Los músicos viven en trenes,
por timidez y porque es tierra de nadie,
no se puede decir que no amen la noche
o que no sepan resistir al ayuno.
Su alma tiene ataques de vértigo,
entre el miedo, la dulzura y la inconsciencia,
tal vez mueren por un golpe de triángulo,
nunca por dolor y ni siquiera por coherencia.
Los músicos son falsificadores,
ningún registro los ha inscrito aún,
son malvivientes sin alma gemela,
no son un ejército ni están desarmados,
como ingenieros de una máquina invisible,
que es imposible accionar con la mano,
como las pulgas acrobáticas de un circo,
sostenido por el alma algebraica de un enano.
Contrabandistas de suspiros y aire comprimido,
bajo las reglas inocentes de los acordes,
para encontrarse luego continuamente en pérdida,
frente al enigmático orden de los sordos,
agentes secretos pagados por lo desconocido,
según algunos, descendientes de un espía,
pierden el tiempo solo para dejarlo vacío
y para no convertirse en una categoría.