Keaton
Lo chiamavamo Keaton quel pianista
Naturalmente perché non sorrideva mai
Mentre noi ci ammazzavamo di risate
A vederlo come un parafulmine, dritto,
Contro un cielo di guai.
Guai di tasca, violoncello, guai d'amore,
Guai da vita distratta e disarmata,
Che ricamavano dentro al suo stupore
Una tela affascinante,
Ma un po' troppo delicata.
E lui si presentò come un jazzista
Appassionato e puro in stile rete tre,
Coi pregiudizi di chi si sente artista,
Perché non faceva soldi, lui,
Con le canzoni, come me.
Ma non mi accompagnava poi malvolentieri,
Eravamo due grandi acrobati della malinconia,
E poi dobbiamo farne di mestieri,
Noi che viviamo, della nostra fantasia.
E parlavamo poi molto in quelle sere,
In qualche bar, dopo il concerto,
Insonni e morti.
Di politica, ciclismo, storie vere,
E di come i Weather Report erano forti,
E di come era importante fra la gente,
Non essere solo musica e parole,
E di come era importante che la gente,
Non fosse una somma di persone sole.
Keaton, Keaton
Che fine hai fatto Keaton,
Sei poi andato in malora Keaton,
Lo sai che ti sto venendo a cercare.
Keaton, Keaton
Perché stanotte Keaton,
Proprio stanotte Keaton,
Avrei bisogno di sentirti suonare.
Si illuminava poi di colpo,
Lungo l'effimero consueto di una sera,
S'illuminava di una gioia grande,
Quando si avvicinava a una tastiera.
E preferiva quelle un poco usate
Quelle in cui tutti mettono le mani,
Quelle ingiallite dal tempo,
Un po' scordate,
Dall'ignoranza, dalla passione degli umani.
E poi una volta abbiamo litigato,
Per una donna prima sua, dopo mia,
Lui coi suoi guai, io con il mio quasi peccato,
Sconfitti entrambi dalla malinconia.
Ci siamo persi quasi senza una parola,
Ma tutti e due con più rabbia che rimpianti,
Come i bambini che si fan dispetti a scuola,
Come due vecchi che si sono amati tanto.
Poi ho provato a rintracciarlo dapertutto
Chiedendo a più di un dirigente supponente,
Telefonando all'arcicaccia all'arcitutto,
Ma di lui sembra non sia rimasto niente,
Se se ne parla è nel ricordo di un momento,
Qualcuno dice che l'ha visto ma lontano,
E tutti con un gran sorriso spento,
Quasi per dire "era un ragazzo troppo strano".
Keaton, Keaton
Che fine hai fatto Keaton,
Se mi vedessi con l'impermeabile,
Sotto la pioggia che ti vengo a cercare,
Keaton, Keaton
Perché mi manca,
Questa notte mi manca,
La tua voglia di suonare.
E finalmente un chissa chi non mi delude,
Forse, però, non sa, probabilmente,
E' in una provincia lontana come una palude,
Dai nostri discorsi di suonare tra la gente.
Una provincia come una sconfitta,
Meno che essere una minoranza dignitosa,
E' una palude è certo troppo fitta
di voli di zanzara per suonarci qualche cosa.
Lo trovo e sembra che non sia più Keaton,
Anche se è contento di vedermi,
Sembrava facile toccarlo con un dito,
Ma il cielo ci ha voluto tutti fermi.
E finalmente ride e ride tanto ed è ingrassato,
E giura troppo che non sta poi male,
Il jazz ormai se l'è dimenticato,
Ci son parole tempi e ritmi
Anche dentro a un ospedale.
E nel lasciarmi all'inizio della sera, dice,
E' come alla fine del cinema muto,
C'è il sonoro non serve una tastiera,
Ci salutiamo nel silenzio più assoluto,
Ed esco fuori con i miei giornali
E non ho voglia di ridere per niente.
Ho un treno che mi aspetta alla stazione,
Mi dà fastidio anche il rumore della gente.
Keaton, Keaton
Che fine hai fatto Keaton,
Sei poi andato in malora Keaton,
Lo sai che ti sto venendo a cercare,
Keaton, Keaton
Perché stanotte Keaton ...
Keaton
Lo llamábamos Keaton ese pianista
Naturalmente porque nunca sonreía
Mientras nosotros nos moríamos de risa
Al verlo como un pararrayos, derecho,
Contra un cielo de problemas.
Problemas de bolsillo, violonchelo, problemas de amor,
Problemas de vida distraída y desarmada,
Que bordaban dentro de su asombro
Una tela fascinante,
Pero un poco demasiado delicada.
Y él se presentaba como un jazzista
Apasionado y puro al estilo red tres,
Con los prejuicios de quien se siente artista,
Porque no ganaba dinero, él,
Con las canciones, como yo.
Pero no me acompañaba entonces de mala gana,
Éramos dos grandes acróbatas de la melancolía,
Y luego debemos hacer de oficios,
Nosotros que vivimos, de nuestra fantasía.
Y hablábamos mucho en esas noches,
En algún bar, después del concierto,
Insomnes y muertos.
De política, ciclismo, historias reales,
Y de cómo los Weather Report eran fuertes,
Y de cómo era importante entre la gente,
No ser solo música y palabras,
Y de cómo era importante que la gente,
No fuera una suma de personas solas.
Keaton, Keaton
Qué fue de ti Keaton,
Si luego te fuiste a pique Keaton,
Sabes que te estoy yendo a buscar.
Keaton, Keaton
Por qué esta noche Keaton,
Justo esta noche Keaton,
Necesitaría escucharte tocar.
Se iluminaba luego de golpe,
A lo largo del efímero habitual de una noche,
Se iluminaba de una gran alegría,
Cuando se acercaba a un teclado.
Y prefería aquellos un poco usados
Aquellos en los que todos ponen las manos,
Aquellos amarillentos por el tiempo,
Un poco olvidados,
Por la ignorancia, por la pasión de los humanos.
Y una vez discutimos,
Por una mujer primero suya, luego mía,
Él con sus problemas, yo con mi casi pecado,
Derrotados ambos por la melancolía.
Nos perdimos casi sin una palabra,
Pero ambos con más rabia que arrepentimientos,
Como los niños que se hacen travesuras en la escuela,
Como dos viejos que se amaron tanto.
Luego intenté rastrearlo por todas partes
Preguntando a más de un dirigente engreído,
Llamando al archicaza al architodo,
Pero de él parece no haber quedado nada,
Si se habla de él es en el recuerdo de un momento,
Alguien dice que lo ha visto pero lejos,
Y todos con una gran sonrisa apagada,
Casi como diciendo 'era un chico demasiado extraño'.
Keaton, Keaton
Qué fue de ti Keaton,
Si me vieras con el impermeable,
Bajo la lluvia que te vengo a buscar,
Keaton, Keaton
Porque me haces falta,
Esta noche me haces falta,
Tu ganas de tocar.
Y finalmente un quién sabe quién no me decepciona,
Quizás, sin embargo, no sabe, probablemente,
Está en una provincia lejana como un pantano,
De nuestras conversaciones de tocar entre la gente.
Una provincia como una derrota,
Menos que ser una minoría digna,
Es un pantano es ciertamente demasiado denso
De vuelos de mosquitos para tocar algo.
Lo encuentro y parece que ya no es Keaton,
Aunque está contento de verme,
Parecía fácil tocarlo con un dedo,
Pero el cielo nos quiso a todos quietos.
Y finalmente ríe y ríe mucho y ha engordado,
Y jura demasiado que no está mal,
El jazz ya lo ha olvidado,
Hay palabras tiempos y ritmos
Incluso dentro de un hospital.
Y al despedirme al principio de la noche, dice,
Es como al final del cine mudo,
Hay sonido no se necesita un teclado,
Nos despedimos en el silencio más absoluto,
Y salgo afuera con mis periódicos
Y no tengo ganas de reír por nada.
Tengo un tren que me espera en la estación,
Me molesta incluso el ruido de la gente.
Keaton, Keaton
Qué fue de ti Keaton,
Si luego te fuiste a pique Keaton,
Sabes que te estoy yendo a buscar,
Keaton, Keaton
Por qué esta noche Keaton ...