L'amore Ai Tempi Del Fascismo
Guardare bene dove mettere i piedi
Per non calpestare le righe,
Contare sempre da uno a dieci
Prima di far saltare le dighe
Guardare in alto, a destra, a sinistra,
Come se fosse importante
Aspettare fumando per più di due ore,
Maledicendo una donna intrigante
E due bonghisti neri
E due carabinieri
Che li guardano come
Se fossero stranieri...
Non è rabbia per niente
E neanche cinismo
E' il ritmo di Bologna
E' l'amore ai tempi del fascismo.
Farsi scoppiare il tempo tra le mani
Per paura di non riuscire a fare niente
Per ritrovarsi in una specie di domani
Pieno di persone che sembrano "gente",
Mettere in fila dei pensieri colorati
E tenerli insieme con parole di cristallo,
E il mio cappotto
Che ha gli angoli slabbrati
E il tuo tramonto che diventa troppo giallo
E due lavavetri polacchi
Che lavano nel niente,
Nei tuoi figli, nelle tue mogli,
Nel tuo respiro indifferente...
Non è rabbia davvero
E nemmeno arrivismo
E' il freddo di Milano
Questo è l'amore ai tempi del fascismo.
Vedere poi tutti i paesi illuminati
Più dall'orgoglio che dalla luce,
Le case bianche figlie delle colline,
di una piacevole assenza di voce,
In cui andiamo a ricoverarci
Come malati terminali
Quei letti bianchi, i pochi ospedali
In cui è possibile almeno star male
E i due bonghisti neri,
Venti carabinieri
Che battono il piede assorti
Nei loro pensieri...
Non è rabbia per niente
E non è più leninismo
E' il cielo di Roma
Questo è l'amore ai tempi del fascismo.
Accarezzare la poesia con le tue dita
Per inghiottire
Lunghi giorni di silenzio,
Riccioli biondi incatenati ad una vita,
Piombo d'argento
In fondo a lacrime d'assenzio...
E due zingari slavi
Costretti dalle chiavi
A chiudere il violino
Con i suoni che tu amavi
Non è disperazione
E neanche dolore
E' il vento di Bologna,
Questo è il fascismo
Al tempo dell'amore
E non è disperazione
E neanche dolore
E' un viaggio in Italia
Questo è il fascismo
Al tempo dell'amore
El amor en tiempos del fascismo
Mirar bien dónde poner los pies
Para no pisar las líneas,
Contar siempre de uno a diez
Antes de hacer saltar las compuertas
Mirar arriba, a la derecha, a la izquierda,
Como si fuera importante
Esperar fumando por más de dos horas,
Maldiciendo a una mujer intrigante
Y dos fumadores de marihuana negros
Y dos policías
Que los miran como
Si fueran extranjeros...
No es rabia en absoluto
Y tampoco cinismo
Es el ritmo de Bolonia
Es el amor en tiempos del fascismo.
Explotar el tiempo entre las manos
Por miedo a no lograr hacer nada
Para encontrarse en una especie de mañana
Lleno de personas que parecen 'gente',
Poner en fila pensamientos coloridos
Y mantenerlos juntos con palabras de cristal,
Y mi abrigo
Que tiene las esquinas desgastadas
Y tu atardecer que se vuelve demasiado amarillo
Y dos limpiadores de ventanas polacos
Que limpian en la nada,
En tus hijos, en tus esposas,
En tu aliento indiferente...
No es realmente rabia
Y tampoco ambición
Es el frío de Milán
Este es el amor en tiempos del fascismo.
Luego ver todos los países iluminados
Más por el orgullo que por la luz,
Las casas blancas hijas de las colinas,
de una agradable ausencia de voz,
Donde vamos a refugiarnos
Como enfermos terminales
Esas camas blancas, los pocos hospitales
Donde al menos es posible estar mal
Y los dos fumadores de marihuana negros,
Veinte policías
Que golpean el pie absortos
En sus pensamientos...
No es rabia en absoluto
Y ya no es leninismo
Es el cielo de Roma
Este es el amor en tiempos del fascismo.
Acariciar la poesía con tus dedos
Para tragarte
Largos días de silencio,
Rizos rubios encadenados a una vida,
Plomo de plata
Al fondo de lágrimas de ajenjo...
Y dos gitanos eslavos
Obligados por las llaves
A cerrar el violín
Con los sonidos que amabas
No es desesperación
Y tampoco dolor
Es el viento de Bolonia,
Este es el fascismo
En tiempos de amor
Y no es desesperación
Y tampoco dolor
Es un viaje por Italia
Este es el fascismo
En tiempos de amor