Lost Rivers of London
I'm gonna drown myself in London's lost rivers
I will walk down to the rain
From Hubert Montague Crackenthorpe's Vignettes (1896):
I have sat there and seen the winter days finish their short-spanned lives; and all the globes of light - crimson, emerald, and pallid yellow - start, one by one, out of the russet fog that creeps up the river. But I like the place best on these hot summer nights, when the sky hangs thick with stifled colour, and the stars shine small and shyly. Then the pulse of the city is hushed, and the scales of the water flicker golden and oily under the watching regiment of lamps.
The bridge clasps its gaunt arms tight from bank to bank, and the shuffle of a retreating figure sounds loud and alone in the quiet. There, if you wait long enough, you will hear the long wail of the siren, that seems to tell of the anguish of London till a train hurries to throttle its dying note, roaring and rushing, thundering and blazing through the night, tossing its white crests of smoke, charging across the bridge into the dark country beyond.
In the wan, lingering light of the winter afternoon, the parks stood all deserted, sluggishly drowsing, so it seemed, with their spacious distances muffled in greyness: colourless, fabulous, blurred. One by one, through the damp misty air, looked the tall, stark, lifeless elms. Overhead there lowered a turbid sky, heavy-charged with an unclean yellow, and amid their ugly patches of dank and rotting bracken, a little mare picked her way noiselessly. The rumour of life seemed hushed. There was only the vague listless rhythm of the creaking saddle.
The daylight faded. A shroud of ghostly mist enveloped the earth, and up from the vaporous distance crept slowly the evening darkness. A sullen glow throbs overhead: golden will-o'-the-wisps are threading their shadowy ribbons above golden trees, and the dull, distant rumour of feverish London waits on the still night air. The lights of Hyde Park Corner blaze like some monster, gilded constellation, shaming the dingy stars. And across the east, there flares a sky-sign, a gaudy crimson arabesque. And all the air hangs draped in the mysterious sumptuous splendour of a murky London night.
I'm gonna drown myself in the lost rivers of London
I am gonna drown myself in the lost rivers of London
Die verlorenen Flüsse Londons
Ich werde mich in Londons verlorenen Flüssen ertränken
Ich werde zum Regen hinuntergehen
Aus Hubert Montague Crackenthorpes Vignetten (1896):
Ich habe dort gesessen und die Wintertage gesehen, wie sie ihr kurzes Leben beenden; und all die Lichtkugeln - scharlachrot, smaragdgrün und blassgelb - tauchen, eine nach der anderen, aus dem rostigen Nebel auf, der den Fluss hinaufkriecht. Aber ich mag den Ort am liebsten an diesen heißen Sommernächten, wenn der Himmel dick mit erstickten Farben hängt und die Sterne klein und schüchtern leuchten. Dann ist der Puls der Stadt gedämpft, und die Wasseroberfläche flimmert golden und ölig unter dem wachsamen Regiment der Lampen.
Die Brücke umschlingt ihre knochigen Arme fest von Ufer zu Ufer, und das Scharren einer sich zurückziehenden Gestalt klingt laut und einsam in der Stille. Dort, wenn du lange genug wartest, wirst du das lange Wehklagen der Sirene hören, das zu erzählen scheint von der Qual Londons, bis ein Zug hastig kommt, um seinen sterbenden Ton zu ersticken, brüllend und rasend, donnernd und lodernd durch die Nacht, mit seinen weißen Rauchfahnen, die über die Brücke in das dunkle Land jenseits stürmen.
Im blassen, verweilenden Licht des Winternachmittags standen die Parks ganz verlassen da, träge dösend, so schien es, mit ihren weiten Abständen, die in Grau gehüllt waren: farblos, fabelhaft, verschwommen. Eins nach dem anderen schauten die hohen, starren, leblosen Ulmen durch die feuchte, neblige Luft. Über uns hing ein trüber Himmel, schwer beladen mit einem unrein gelben Licht, und zwischen ihren hässlichen Flecken von feuchtem und verrottendem Farn schlich eine kleine Stute lautlos ihren Weg. Das Gerücht des Lebens schien gedämpft. Es gab nur den vagen, lustlosen Rhythmus des quietschenden Sattels.
Das Tageslicht schwand. Ein Leichentuch aus gespenstischem Nebel umhüllte die Erde, und aus der dampfigen Ferne kroch langsam die Abenddunkelheit heran. Ein mürrisches Glühen pulsiert über uns: goldene Irrlichter weben ihre schattenhaften Bänder über goldene Bäume, und das dumpfe, entfernte Gerücht des fieberhaften Londons wartet in der stillen Nachtluft. Die Lichter am Hyde Park Corner lodern wie ein Ungeheuer, vergoldete Konstellation, die die schäbigen Sterne beschämt. Und im Osten blitzt ein Himmelszeichen auf, ein grelles scharlachrotes Arabeske. Und die ganze Luft hängt gehüllt in den geheimnisvollen, prächtigen Glanz einer trüben Londoner Nacht.
Ich werde mich in den verlorenen Flüssen Londons ertränken
Ich werde mich in den verlorenen Flüssen Londons ertränken
Escrita por: John Balance, Peter Christopherson