Man, 27, Dies Sleepwalking
Silence throws it's spread across this April dawn.
It's cotton coating soaks up dyes of the morning dew.
Sunlight shows it's head to choirs of water drops.
It's wealth of hours warming this cold and golden morning, reassuring and informing,
"No white wind will be storming for a long time."
Spider sews his thread atop this leaf, his lawn.
He crawls, a big and black umbrella with his legs open wide.
And you wish a closer viewing, but your six short legs aren't moving.
Now the spider's silk is spooling over you.
Why do you shudder?
Don't you feel a thing anymore?
Don't you feel yourself shudder?
Don't you? Don't you feel?
Siren crows, "He's dead!"
Throughout these concrete crops, winds slowly to a stop at his six-story drop.
The tired city clears it's eyes of the morning dew
Hombre, 27 años, muere sonámbulo
El silencio extiende su manto sobre este amanecer de abril.
Su capa de algodón absorbe tintes del rocío matutino.
La luz del sol asoma su cabeza a los coros de gotas de agua.
Su riqueza de horas calienta esta fría y dorada mañana, reconfortante e informativa,
"Ningún viento blanco estará tempestuoso por mucho tiempo".
La araña teje su hilo sobre esta hoja, su prado.
Se arrastra, un gran y negro paraguas con sus patas abiertas de par en par.
Y deseas ver más de cerca, pero tus seis patas cortas no se mueven.
Ahora el hilo de la araña se enrolla sobre ti.
¿Por qué te estremeces?
¿Ya no sientes nada?
¿Ya no te sientes estremecer?
¿No lo sientes? ¿No sientes?
La sirena grita, "¡Está muerto!"
A lo largo de estos cultivos de concreto, el viento se detiene lentamente en su caída de seis pisos.
La ciudad cansada despeja sus ojos del rocío matutino