Schlachtfeld
Gepfählte Narren verdorren im Sonnenlicht
In Trübsal schwelgen des Zornes Brüder
Macht hat das Feld der Schlacht ergriffen
Bleiben auf ewig die Narben im grünen Gefilde
Die Scharen geblendeter Lämmer sind eingepfercht
Sinnlos ist ihr Wandeln nunmehr geworden
Ihre Leben sind wertlos und voller Leid
Ewigkeit gilt nur denen die sehen können
Unbeirrbar finden die Klingen ihren Weg
Immer tiefer hinein ins faule Fleisch
Rauben sie des Lebens warmen Klang
Gottlos ist der Wille kalten Stahls
Heil denen, die das Land von der Pest befreien
Ungebrochen im fessellosen Glauben
Nicht übermannt vom Gift der Plage
Unbeugsam in Werten reinen Blutes, wahrer Macht
Dunkle Kraft bäumt auf weiter Flur
Ein Sinnbild des Schlachtens nimmt seinen Lauf
Glanzlose Ästhetik im Rausch der Sinne
Die Urkraft des Wandlers offenbart sich nun
Schönheit entsteht durch destruktive Harmonie
Im Einklang mit der Schöpfung des Gestirns
Flieht die Krankheit durch des Heilers Hand
Entlädt sich der Hass, gefangen aus Jahrhunderten
Befreit vom Schmerz und geheilt vom Leid
Sind Land und Volk noch lange nicht
Zu tief sind die Wunden ins Fleisch gerissen
Warten die Wölfe noch immer auf ihren Tag
Campo de Batalla
Bufones empalados se marchitan a la luz del sol
Sumergidos en la tristeza los hermanos de la ira
El campo de batalla ha sido tomado por el poder
Las cicatrices en el verde campo permanecerán por siempre
Las hordas de corderos cegados están encerradas
Su caminar ahora es sin sentido
Sus vidas sin valor y llenas de dolor
La eternidad solo es para aquellos que pueden ver
Las espadas encuentran su camino sin desviarse
Adentrándose más y más en la carne podrida
Robando el cálido sonido de la vida
Sin piedad es la voluntad del frío acero
Salve a aquellos que liberan la tierra de la peste
Inquebrantables en su fe sin ataduras
No vencidos por el veneno de la plaga
Inflexibles en los valores de sangre pura, verdadero poder
Una oscura fuerza se alza en la vasta extensión
Un símbolo de la batalla comienza su curso
Estética sin brillo en el éxtasis de los sentidos
La fuerza primordial del cambiante se revela ahora
La belleza surge a través de la armonía destructiva
En sintonía con la creación de las estrellas
La enfermedad huye a través de la mano del sanador
El odio se libera, atrapado por siglos
Liberados del dolor y curados del sufrimiento
La tierra y el pueblo aún no están sanados
Las heridas están demasiado profundas en la carne
Los lobos aún esperan su día