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Fruto del Sudor

Dante Ramon Ledesma

Fruto do Suor

A terra nova era um paraíso,
o milho alto e os rios puros.
Dormia o ouro a cobiça ausente,
era o índio senhor do continente.
Foram chegando os conquistadores,
os africanos e os aventureiros.
O índio altivo se mesclou ao escravo:
nascia um novo tipo americano.
O interesse fabricou carimbos.
O ódio à toa levantou paredes.
A baioneta desenhou fronteiras.
A estupidez nos separou em bandeiras.

Tenho um filho nessa terra,
foi um amor sem passaportes.
Se o gestar foi brasileiro
não me chames de estrangeiro.
Cada pedra, cada rua
tem um toque de imigrantes.
Levantaram com seus sonhos
um país que não tem donos.

O suor fecunda o solo e a semente não pergunta:
Brasileiro ou imigrante? Só o fruto é importante.
Não me sinta forasteiro.
Não me invente geografias.
Sou tua raça, sou teu povo,
sou teu irmão no dia-a-dia.

Tenho um filho nessa terra,
foi um amor sem passaportes.
Se o gestar foi brasileiro
não me chames de estrangeiro.
Cada pedra, cada rua
tem um toque de imigrantes.
Levantaram com seus sonhos
um país que não tem donos.

Fruto del Sudor

La tierra nueva era un paraíso,
el maíz alto y los ríos puros.
Dormía el oro la codicia ausente,
era el indio señor del continente.
Fueron llegando los conquistadores,
los africanos y los aventureros.
El indio altivo se mezcló con el esclavo:
nacía un nuevo tipo americano.
El interés fabricó sellos.
El odio sin razón levantó muros.
La bayoneta dibujó fronteras.
La estupidez nos separó en banderas.

Tengo un hijo en esta tierra,
fue un amor sin pasaportes.
Si el gestar fue brasileño
no me llames extranjero.
Cada piedra, cada calle
tiene un toque de inmigrantes.
Levantaron con sus sueños
un país que no tiene dueños.

El sudor fecunda el suelo y la semilla no pregunta:
¿Brasileño o inmigrante? Solo el fruto es importante.
No me sientas forastero.
No me inventes geografías.
Soy tu raza, soy tu pueblo,
soy tu hermano en el día a día.

Tengo un hijo en esta tierra,
fue un amor sin pasaportes.
Si el gestar fue brasileño
no me llames extranjero.
Cada piedra, cada calle
tiene un toque de inmigrantes.
Levantaron con sus sueños
un país que no tiene dueños.

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