Vida Sertaneja
Sou matuto sertanejo,
Daquele matuto pobre
Que não tem gado nem queijo
Nem oro, prata, nem cobre
Sou sertanejo rocêro,
Eu trabalho o dia intero,
Que seja inverno ou verão
Minhas mão é calejada,
Minha péia é bronzeada
Da quintura do sertão
Por força da natureza,
Sou poeta nordestino,
Porém só canto a pobreza
Do meu mundo pequenino
Eu não sei cantá as gulora,
Também não canto as vitora
Dos herói com seus brazão,
Nem o má com suas água...
Só sei cantá minhas mágua
E as mágua de meus irmão
Canto a vida desta gente
Que trabaia inté morrê
Sirrindo, alegre e contente,
Sem dá fé do padece,
Desta gente sem leitura,
Que, mesmo na desventura,
Se sente alegre e feliz,
Sem nada sabê na terra,
Sem sabê se existe guerra
De país contra país
Cabôco que não cúbica
Riqueza nem posição
E nem aceita a maliça
Morá no seu coração
Cabôco que, nesta vida,
Além da sua comida,
O que mais estima e qué,
É a paz, a honra e o brio,
O carinho de seus fio,
E a bondade da muié
E assim, na sua paleja,
Com a famia que tem,
Não inveja nem deseja
O gozo de ninguém
Mas, por infelicidade
Contra seu gosto e vontade,
Munta vez, o pobre vê
A muié morrê de parto,
Gemendo dentro de um quarto,
Sem ninguém lhe socorrê
Morre aquela criatura,
Depois, a pobre coitada,
No rumo da sepultura,
Vai numa rede imbruida
Um adjunto de gente
Uns atrás, ôtros na frente
Num apressado rojão,
Quando um sorta, o ôtro pega:
É assim que se carrega
Morto pobre, no sertão
Fica, o viúvo, coitado!
De arma triste e dilurida,
Para sempre separado
Do mió de sua vida,
Mas, porém, não percebeu
Que a sua muié morreu,
Só por fartá um dotô
E, como nada conhece,
Diz, rezando a sua prece:
Foi Deus que ditirminou!
Pensando assim desta forma,
Resignado, padece;
Paciente, se conforma
Com as coisa que acontece
Coitado! Ignora tudo,
Pois ele não tem estudo,
Também não tem assistença
E por nada conhecê
Em tudo o camponês vê
O dedo da providença
Vida Sertaneja
Soy un campesino sertanejo,
De ese campesino pobre
Que no tiene ganado ni queso
Ni oro, plata, ni cobre
Soy un campesino rústico,
Trabajo todo el día,
Ya sea invierno o verano
Mis manos están callosas,
Mi piel está bronceada
De la tierra del sertón
Por fuerza de la naturaleza,
Soy poeta nordestino,
Pero solo canto la pobreza
De mi mundo pequeñito
No sé cantar las glorias,
Tampoco canto las victorias
De héroes con sus blasones,
Ni el mar con sus aguas...
Solo sé cantar mis penas
Y las penas de mis hermanos
Canto la vida de esta gente
Que trabaja hasta morir
Sonriendo, alegre y contenta,
Sin importar el sufrir,
De esta gente sin educación,
Que, incluso en la desventura,
Se siente alegre y feliz,
Sin saber nada en la tierra,
Sin saber si existe guerra
De país contra país
Caboclo que no busca
Riqueza ni posición
Y no acepta la malicia
Vivir en su corazón
Caboclo que, en esta vida,
Además de su comida,
Lo que más estima y quiere,
Es la paz, el honor y el orgullo,
El cariño de sus hijos,
Y la bondad de la mujer
Y así, en su pobreza,
Con la familia que tiene,
No envidia ni desea
El gozo de nadie
Pero, por desgracia,
Contra su gusto y voluntad,
Muchas veces, el pobre ve
A la mujer morir en el parto,
Gimiendo dentro de un cuarto,
Sin que nadie la socorra
Muere esa criatura,
Luego, la pobre desdichada,
En camino a la sepultura,
Va en una red improvisada
Un grupo de gente
Unos detrás, otros adelante
En un apresurado cortejo,
Cuando uno suelta, el otro agarra:
Así se lleva
Al pobre muerto, en el sertón
Queda el viudo, desamparado,
Con el alma triste y dolida,
Para siempre separado
De lo mejor de su vida,
Pero, sin embargo, no se da cuenta
De que su mujer ha muerto,
Solo por no tener un médico
Y, como no conoce nada,
Dice, rezando su plegaria:
¡Fue Dios quien lo determinó!
Pensando así de esta manera,
Resignado, sufre;
Paciente, se conforma
Con las cosas que suceden
¡Pobre! Ignora todo,
Pues él no tiene educación,
Tampoco tiene asistencia
Y al no conocer nada,
En todo el campesino ve
El dedo de la providencia