Rushing At Ends
We toss words around like whispers to be dramatic.
Lace it through our language, pass on through our ears, ''we're on our way out.''
Kids making jokes and stepping on cracks, they swear
We toss this word around like a whisper...
(until it explodes like a grenade).
Suicide is a fucking myth
It's always a genocide:
Explodes in homes, leaves shaky walls.
Takes out everyone who's ever breathed a breath or shared a day
Clips them off at the knees; organs seize.
They're losing blood and not making any sense...
So now everyone sits in the room
Full of too many tired kids
Too few meaningful words,
And a sun that never seemed so cold.
And the scariest picture isn't the corpse
But the shell of a family
Still living, half hung.
Sitting in back i can feel my ribs popping one by one,
Digging into my lungs like wooden daggers,
Rough and broken off by kids with vampires hot on their heels.
I can feel my ribs
Maybe his piping was weak:
The blood pushed too damn hard
The heart kept its own rhythm
Like a sweet souled mad jazzman
But he broke the song
He broke the song with an off time improv and now there's nothing.
There's nothing but we're screaming, screaming like this can do something
Like there's something in songs that rings truer and louder...
But there's nothing.
And we're screaming like this will do something,
Like these songs
Can stick in your skull longer than death, but they can't
No they can't and they wont pump through your veins truer than death.
And i don't know what's left
And i'll sing these words, they're not doing shit
This song is all lies and i'll keep screaming like words help
They can't.
I quit.
Corriendo hacia el final
Lanzamos palabras como susurros para ser dramáticos.
Entrelazándolas en nuestro lenguaje, pasando a través de nuestros oídos, 'estamos de salida'.
Niños haciendo chistes y pisando grietas, juran
Lanzamos esta palabra como un susurro...
(hasta que explota como una granada).
El suicidio es un maldito mito
Siempre es un genocidio:
Explota en hogares, deja paredes temblorosas.
Elimina a todos los que hayan respirado alguna vez o compartido un día
Los corta por las rodillas; los órganos se contraen.
Están perdiendo sangre y no tienen sentido...
Así que ahora todos están sentados en la habitación
Llena de demasiados niños cansados
Demasiadas palabras sin sentido,
Y un sol que nunca pareció tan frío.
Y la imagen más aterradora no es el cadáver
Sino el cascarón de una familia
Que aún vive, medio colgada.
Sentado en la parte de atrás puedo sentir mis costillas estallando una por una,
Clavándose en mis pulmones como dagas de madera,
Ásperas y rotas por niños con vampiros pisándoles los talones.
Puedo sentir mis costillas
Tal vez su tubería era débil:
La sangre empujaba demasiado fuerte
El corazón mantenía su propio ritmo
Como un jazzista loco de alma dulce
Pero rompió la canción
Rompió la canción con una improvisación fuera de tiempo y ahora no hay nada.
No hay nada más que estamos gritando, gritando como si esto pudiera hacer algo
Como si hubiera algo en las canciones que suena más verdadero y más fuerte...
Pero no hay nada.
Y estamos gritando como si esto hará algo,
Como si estas canciones
Pudieran quedarse en tu cabeza más tiempo que la muerte, pero no pueden
No, no pueden y no fluirán por tus venas más verdaderas que la muerte.
Y no sé qué queda
Y cantaré estas palabras, no están haciendo nada
Esta canción es pura mentira y seguiré gritando como si las palabras ayudaran
No pueden.
Me rindo.