L'iditenté
Les clans des rues les clandestins
Les cris des chiens hurlent à la ronde
J'suis pas inscrit sur la mappemonde
Y a pas d'pays pour les vauriens, les poètes et les baladins
Y a pas d'pays, si tu le veux, prends le mien
Que paris est beau
Quand chantent les oiseaux
Que paris est laid
Quand il se croit français
Avec ces sans papires
Qui vont bientôt r'partir
Vers leur pays les chiens
On a tout pris, y a plus rien
De rétention en cale de fond j'en ai même oublié mon ombre
J'me promène moins dans vos décombres
On m'a donné un bout de rien
J'en ai fait cent mille chemins
J'en ai fait cent
J'en ai fait un
Un chemin de l'identité, l'iditenté, l'idétiten, l'itendidé
A la ronde
Et dans ce flot d'une idée rien j'aurais plus de nom j'aurais plus rien
Dis moi c'est quand, dis moi c'est quand
Que tu reviens
Avec tous ces champs de tir
Et tous ces fous du tir
Ils visent pas que les lapins
C'est plus du gros sel, c'est des marocains,
Des missiles solaires... ou des skuds
Et moi, avec mon pistolet à bouchon
Je pars au front
Paris s'ra beau quand chantera les oiseaux
Paris s'ra beau, si les oiseaux me notent
Paris s'ra beau car les oiseaux
Allez, paris s'ra beau
La identidad
Los grupos de las calles los clandestinos
Los ladridos de los perros aúllan alrededor
No estoy registrado en el mapamundi
No hay país para los bribones, los poetas y los juglares
No hay país, si lo quieres, toma el mío
Qué bonito es París
Cuando cantan los pájaros
Qué feo es París
Cuando se cree francés
Con estos sin papeles
Que pronto se irán
A su país los perros
Lo hemos tomado todo, ya no queda nada
De retención en el fondo del barco incluso olvidé mi sombra
Paseo menos por tus escombros
Me dieron un pedazo de nada
Hice cien mil caminos con él
Hice cien
Hice uno
Un camino de la identidad, la identidad, la identidad, la identidad
Alrededor
Y en esta corriente de una idea vacía no tendré nombre, no tendré nada
Dime cuándo, dime cuándo
Que vuelves
Con todos estos campos de tiro
Y todos estos locos del tiro
No apuntan solo a los conejos
Ya no es sal gruesa, son marroquíes,
Misiles solares... o skuds
Y yo, con mi pistola de corcho
Me voy al frente
París será bonito cuando canten los pájaros
París será bonito, si los pájaros me anotan
París será bonito porque los pájaros
Vamos, París será bonito