Nevernik
K'o ukleti jedrenjak
u gusti modri mrak
uranja kolodvor.
O, dobra noæ Banja Luko!
Ne, ne dolazim,
samo prolazim.
Nismo se videli dugo.
Dal' to beše èast, šinjel maslinast?
Znam, ona spava sad
i možda ponekad
predgradjem njenog sna
prošeta ludi desetar.
Dal' ikad pomisli
uz prozor pokisli
il' je sve pomeo vetar?
Hej, oèi èarne ispred kasarne!
Njenima nisam bio po volji,
važno im bilo odakle su moji.
Zašto to smeta, sa ovog su sveta,
hlebotvorci, èestit soj?
Njen me je baba uz'o na nišan:
dal' sam od njinih il' baš i nisam?
Sloven sam, belac, slobodni strelac.
Mani se èièa, ja sam svoj.
Od Stare Kanjiže,
pa malko naniže,
gde Tisa uspori
diæi æu salaš na bregu.
Možda im pobegne
kad žito polegne,
kad se jarebice legu.
Možda kad sneva meni dospeva.
Otpravnik klima crvenom kapom:
"Vreme je bilo, 'ajmo polako".
Prosipa vetar behara pehar,
spavaj mala, mašala.
Ne volim kad me uzmu na nišan:
dal' sam od njinih il' baš i nisam?
Sloven sam, belac, slobodni strelac.
Za svaki sluèaj, još uvek samo svoj.
Niemals
Wie ein verfluchtes Segelschiff
im dichten blauen Dunkel
taucht der Bahnhof auf.
Oh, gute Nacht, Banja Luka!
Nein, ich komme nicht,
ich gehe nur vorbei.
Wir haben uns lange nicht gesehen.
War das die Ehre, die olivgrüne Uniform?
Ich weiß, sie schläft jetzt
und vielleicht manchmal
schlendert ein verrückter Zehnkämpfer
durch die Vorstadt ihres Traums.
Denkt sie jemals daran
am regnerischen Fenster
oder hat der Wind alles verweht?
Hey, die kastanienbraunen Augen vor der Kaserne!
Ich war ihren Eltern nicht recht,
es war ihnen wichtig, woher meine Familie stammt.
Warum stört das, von dieser Welt,
Brotgeber, ehrenwerter Stamm?
Ihre Großmutter hat mich ins Visier genommen:
Bin ich von ihren oder bin ich es nicht?
Ich bin Slowene, weiß, freier Schütze.
Lass die Klischees, ich bin mein eigener.
Von Stara Kanjiža,
ein Stückchen weiter runter,
wo die Tisa langsamer fließt,
werde ich einen Hof auf dem Hügel errichten.
Vielleicht entkommen sie,
wenn das Getreide sich neigt,
wenn die Rebhühner brüten.
Vielleicht, wenn der Traum mir zu Füßen fällt.
Der Abfertiger nickt mit roter Mütze:
"Es war Zeit, lass uns langsam machen."
Der Wind streut Blütenblätter aus dem Kelch,
schlaf, Kleine, mašala.
Ich mag es nicht, wenn sie mich ins Visier nehmen:
Bin ich von ihren oder bin ich es nicht?
Ich bin Slowene, weiß, freier Schütze.
Für alle Fälle, immer noch nur mein.