L'écritoire
Le jeune homme écrivait
Penché sur l'écritoire
Éclairé de la rue par une aurore avare
Et les mots se suivaient comme le fil des ans
Sans jamais s'arrêter un instant
Le jeune écrivait
Penché sur sa mémoire
Le visage éclairé d'une lueur d'espoir
Et les mots se posaient comme le font les flamants
Dans sa tête et sur le papier blanc
Et les mots se posaient comme le font les flamants
Sans jamais hésiter un instant
Et le monde tournait pourtant
Et le monde tournait pourtant
Le bonhomme écrivait
Penché sur l'écritoire
Le soleil en tombant désséchait l'encre noire
Mais les phrases coulaient comme autant de torrents
Sans jamais se tarir un instant
Le bonhomme écrivait
Penché sur son histoire
Ses rêves d'autre vie ses rêves d'autre gloire
Et les mots racontaient le fil d'un autre temps
Dans sa tête et sur le papier blanc
Et les mots racontaient le fil d'un autre temps
Sans jamais se tromper d'un instant
Et le monde tournait pourtant
Et le monde tournait pourtant
Le vieil homme écoutait
Courbé sur son grimoire
Le regard fatigué dans la pâleur du soir
Mais les mots se taisaient comme le font les tourments
Sans jamais disparaître vraiment
Puis enfin il dormait
Tombé sur l'écritoire
Éclairé de la rue par une aurore avare
Et les mots s'envolaient comme le font les flamants
De sa tête et de son papier blanc
Et les mots s'envolaient comme le font les flamants
Sans qu'ils sachent ni pour qui ni pour quand
Et le monde tournait pourtant
Et le monde tournait pourtant
Der Schreibtisch
Der junge Mann schrieb
Über den Schreibtisch gebeugt
Vom Licht der Straße erleuchtet, von einer geizigen Morgenröte
Und die Worte folgten einander wie der Lauf der Jahre
Ohne jemals einen Moment innezuhalten
Der Junge schrieb
Über sein Gedächtnis gebeugt
Das Gesicht erleuchtet von einem Schimmer der Hoffnung
Und die Worte setzten sich nieder wie die Flamingos
In seinem Kopf und auf dem weißen Papier
Und die Worte setzten sich nieder wie die Flamingos
Ohne jemals einen Moment zu zögern
Und die Welt drehte sich dennoch
Und die Welt drehte sich dennoch
Der Mann schrieb
Über den Schreibtisch gebeugt
Die Sonne trocknete beim Fallen die schwarze Tinte
Doch die Sätze flossen wie viele Ströme
Ohne jemals einen Moment versiegt zu sein
Der Mann schrieb
Über seine Geschichte gebeugt
Seine Träume von einem anderen Leben, seine Träume von einem anderen Ruhm
Und die Worte erzählten den Faden einer anderen Zeit
In seinem Kopf und auf dem weißen Papier
Und die Worte erzählten den Faden einer anderen Zeit
Ohne jemals einen Moment sich zu irren
Und die Welt drehte sich dennoch
Und die Welt drehte sich dennoch
Der alte Mann hörte zu
Über sein Grimoire gebeugt
Der Blick müde im Dämmerlicht des Abends
Doch die Worte schwiegen wie es die Qualen tun
Ohne jemals wirklich zu verschwinden
Dann schlief er schließlich ein
Über den Schreibtisch gefallen
Vom Licht der Straße erleuchtet, von einer geizigen Morgenröte
Und die Worte flogen davon wie die Flamingos
Aus seinem Kopf und von seinem weißen Papier
Und die Worte flogen davon wie die Flamingos
Ohne zu wissen, für wen oder für wann
Und die Welt drehte sich dennoch
Und die Welt drehte sich dennoch