On Artistic Integrity (Poem)
I toe the line of self-indulgence
Every time I place my pen
Upon the page and form the words
I felt but couldn't show 'til then
And to myself I beg the question
Why do I thus masquerade
As one to one and to another
Someone else? If I, afraid
Of what the consequence of stating
Openly my cause might be,
When I rant and rhyme and reason
Do I write for them or me?
I believe there is some merit
In creating for one's self
But why place before the public
What is best left on the shelf?
Though while I write I do not feel that
What I pen is mine alone,
Even this could be misguided
As are many I have known
Who swore, poor souls, that they possessed
The key to man's mysterious fate,
Succeeded in convincing some,
But most could tell they did but prate
On subjects touching something vague
Which cannot be unproven, or,
In place of content, speak in tongues
Yet know not whom they're speaking for.
No, I am not deluded so;
I do not feel I represent
Some force divine, but still I know
That I shall never be content
To hold my tongue when I would speak
Or change my words to suit the hour
Or pinch a blush upon my cheek
To feign my joy at love gone sour.
I do not wish to disappoint
The faith that others place in me
To lead the way to brighter days,
But sometimes dark is all I see.
I work for good, I toil for hope,
No one can question my intent
But even those who listen close
Can often mistake what I meant.
My fear, I've come to realize,
Is mainly this: that I am wrong,
That my perception is askew,
That I write shyte and call it song.
Perhaps I'll always question thus,
Discount my merits, thoughts, and deeds
'Tis well, long as I still go forth
And see where this, my vision, leads.
Strong is she who knows her mind
And speaks it though she may not please.
Fortunate the audience
That hears such honest thoughts as these.
Sobre la Integridad Artística (Poema)
Yo bordeo la línea de la autoindulgencia
Cada vez que pongo mi pluma
Sobre la página y formo las palabras
Que sentía pero no podía mostrar hasta entonces
Y a mí mismo me hago la pregunta
¿Por qué me disfrazo así?
Como uno a uno y a otro
¿Alguien más? Si yo, temeroso
De cuál podría ser la consecuencia de declarar
Abiertamente mi causa,
Cuando despotrico y rimo y razono
¿Escribo para ellos o para mí?
Creo que hay algún mérito
En crear para uno mismo
Pero ¿por qué presentar ante el público
Lo que es mejor dejar en el estante?
Aunque mientras escribo no siento que
Lo que escribo es solo mío,
Incluso esto podría estar equivocado
Como muchos que he conocido
Que juraron, pobres almas, que poseían
La clave del misterioso destino del hombre,
Lograron convencer a algunos,
Pero la mayoría podía ver que solo parloteaban
Sobre temas que tocan algo vago
Que no se puede probar, o,
En lugar de contenido, hablan en lenguas
Sin saber para quién hablan.
No, no estoy tan engañado;
No siento que represento
Alguna fuerza divina, pero aún así sé
Que nunca estaré contento
De callar cuando quiera hablar
O cambiar mis palabras para adaptarme a la ocasión
O poner un rubor en mis mejillas
Para fingir mi alegría por un amor amargo.
No deseo decepcionar
La fe que otros depositan en mí
Para guiar el camino hacia días más brillantes,
Pero a veces solo veo oscuridad.
Trabajo por el bien, me afano por la esperanza,
Nadie puede cuestionar mi intención
Pero incluso aquellos que escuchan de cerca
A menudo pueden malinterpretar lo que quise decir.
Mi miedo, he llegado a darme cuenta,
Es principalmente este: que estoy equivocado,
Que mi percepción está distorsionada,
Que escribo basura y la llamo canción.
Quizás siempre cuestione así,
Descarte mis méritos, pensamientos y acciones
Está bien, siempre y cuando siga adelante
Y vea a dónde me lleva esta, mi visión.
Fuerte es ella que conoce su mente
Y la expresa aunque no agrade.
Afortunada la audiencia
Que escucha pensamientos tan honestos como estos.