Guerra Particular
O sistema sempre oprime o povo da favela
Mas depois ganha ibope com o sofrimento dela
Por onde os ''bota passa'', deixa suas sequelas
Fica mais evidente que isso aqui é uma guerra
A guerra não declarada na visão de um favelado
Ta tudo previsto, escrito, lá no livro do eduardo
Eu sobrevivo em um país dominado pela corrupção
Que a pena será combatida na base da informação
Informação da nação é o pesadelo pro sistema
Favelado informado pode causar problema
É foda na favela ver os ''menor'' portando o cano
Querendo ficar rico, mas sempre morre tentando
A voz da favela não é a tal ostentação
É passar a idéia certa junto com informação
A cada palavra trancada, esperança pisada, bala trocada
Na madrugada macabra mais um corpo vai pra vala
Dando sinfonia à morte, entre sangue nos acordes
E os disparos ditam a ordem, do triângulo ao fagote
O choro do maestro não me parece sincero
Por trás de cada linha mais uma gaveta é preenchida
A tristeza de uma mãe é o tormento de uma viúva, ainda viva
Que não queria, nem merecia se sentir assim tão infeliz e sozinha
A única certeza que temos é que já nascemos propensos à morte
Então, imagina os negros
Imagina os pobres
Conviver com medo e depender da sorte
Se acabou a fé, abraçou o diabo
Mate por seu Deus sofra com os pecados
Guerra Particular
El sistema siempre oprime al pueblo de la favela
Pero luego gana audiencia con su sufrimiento
Por donde pasa, deja sus secuelas
Se hace más evidente que esto es una guerra
Una guerra no declarada desde la perspectiva de un favelado
Todo está previsto, escrito, en el libro de Eduardo
Sobrevivo en un país dominado por la corrupción
Donde la pena será combatida con información
La información de la nación es la pesadilla del sistema
Un favelado informado puede causar problemas
Es duro en la favela ver a los 'menor' portando armas
Queriendo hacerse ricos, pero siempre mueren intentando
La voz de la favela no es la ostentación
Es transmitir la idea correcta junto con información
Cada palabra censurada, esperanza pisoteada, balas intercambiadas
En la madrugada macabra otro cuerpo va a la fosa
Dando sinfonía a la muerte, entre sangre en los acordes
Y los disparos dictan la orden, del triángulo al fagote
El llanto del maestro no me parece sincero
Detrás de cada línea se llena otra gaveta
La tristeza de una madre es el tormento de una viuda, aún viva
Que no quería, ni merecía sentirse tan infeliz y sola
La única certeza que tenemos es que nacemos propensos a la muerte
Entonces, imagina los negros
Imagina los pobres
Convivir con miedo y depender de la suerte
Si se acabó la fe, abrazó al diablo
Mata por tu Dios, sufre con los pecados