As Flores e o Louco
Louco
Dizem que ele era louco
Por acreditar demais no outro
Parava pra ouvir a história de todos
Dividia tudo mesmo tendo tão pouco
Quando sobrava um troco
Comprava flores e distribuía elas pelo cemitério
Parecia rezar, mas pra quem ele rezava era um mistério
Louco
Fazia o bem e não batia bem, nem um pouco
Falava com quem em
Acreditava que a riqueza não estava no bolso
Quem passava ria
Esse mano ai chapou um pouco
Tinha a mania de falar de um mundo que não existia
Que só ele via
E seu defeito era achar que o mundo tinha jeito
Tola utopia
Um belo dia ao sair da floricultura um homem questionou sua loucura
Pra que gastar dinheiro com flores que vão morrer
Com pessoas que você nem conhece do outro lado da sepultura?
E ele retrucou
Não vê que seu dinheiro é como essa flor
Um pedaço de uma arvore morta que você ainda crê que tem valor
As flores são pra lembrar que a gente é passageiro
As flores são nosso presente derradeiro
Pra nos mostrar que mesmo depois da morte a vida ainda deixa seu cheiro
E embaixo do caixão
As flores te acompanham, o dinheiro não
E se eu deixo flores não é só pra louvar os que se foram
Mas pra alertar os que ficarão
Irmão, louco, louco
A cidade se juntou e resolveu atear fogo
Em todas as flores que ele botou e logo
O acusaram de demagogo
O lincharam no soco
E no chão do cemitério agonizando e quase morto ao invés de pétalas
Atiraram pedras no seu corpo e por toda parte se ouvia esse rogo
Louco, só mais um louco
Mentiroso
Sonhador
Seja o que for
Ele é só mais um louco louco
E depois que ele sumiu
A cidade perdeu suas cores
Não haviam flores, só o cheiro da podridão
Flores são pra dizer que amamos alguém
Se o amor se for a flor também
E o amor é flor em extinção
Nos jardins da ambição
O que brota é só nota de cem
Os loucos já não mais se veem
Pois em terra de são os loucos são os que mais veem
Quando lembro desse louco penso que o poeta é um louco também
Querendo fazer brotar mais alguma flor no coração morto de alguém
E isso é tudo que um louco tem
Hoje quando passo pelo cemitério
Vejo os mortos querendo me dizer
Será que só quando vocês morrerem vão perceber
Que aquele louco falava sério
Talvez esse foi um sonho que nunca aconteceu
Talvez seja delírio meu
Talvez dê lírio
Talvez dê rosas
Talvez dê risos
No fim da história quem será que enlouqueceu
E quem há de dizer que esse sonho morreu
As vezes penso que as flores são a esperança
E que eu tenho um pouco desse louco
Mas quem matou ele também foi
Louco, só mais um louco
Mentiroso
Sonhador
Seja o que for
Ele é só mais um louco louco
Las Flores y el Loco
Loco
Dicen que estaba loco
Por creer demasiado en los demás
Me detuve a escuchar la historia de todos
Compartí todo aunque tenía tan poco
Cuando sobraba algo de cambio
Compré flores y las distribuí por el cementerio
Parecía estar orando, pero a quién le oraba era un misterio
Loco
Lo hizo bien y no se sintió bien, para nada
¿Con quién estaba hablando?
Creía que la riqueza no estaba en el bolsillo
Los que pasaban se reían
Este tipo se colocó un poco
Tenía la costumbre de hablar de un mundo que no existía
Que solo él vio
Y su defecto fue pensar que el mundo tenía una solución
utopía tonta
Un buen día, al salir de la floristería, un hombre cuestionó su locura
¿Por qué gastar dinero en flores que morirán?
¿Con gente que ni siquiera conoces al otro lado de la tumba?
Y él replicó
¿No ves que tu dinero es como esta flor?
Un trozo de un árbol muerto que todavía crees que tiene valor
Las flores sirven para recordarnos que somos temporales
Las flores son nuestro mejor regalo
Para mostrarnos que incluso después de la muerte, la vida todavía deja su aroma
Y debajo del ataúd
Las flores te acompañan, el dinero no
Y si dejo flores no es sólo para elogiar a los que se han ido
Pero para advertir a los que se quedarán
Hermano, loco, loco
La ciudad se unió y decidió prender fuego
En todas las flores puso y pronto
Lo acusaron de ser un demagogo
Lo lincharon a puñetazos
Y en el suelo del cementerio agonizando y casi muerto en lugar de pétalos
Lanzaron piedras a su cuerpo y esta súplica se escuchó en todas partes
Loco, solo otro loco
Mentiroso
Soñador
Lo que
Él no es más que otro loco lunático
Y después de que desapareció
La ciudad perdió sus colores
No había flores, sólo el olor a podredumbre
Las flores son para decir que amamos a alguien
Si el amor se va la flor también
Y el amor es una flor moribunda
En los jardines de la ambición
Lo que emerge es sólo un billete de cien dólares
Los locos ya no se ven
Porque en el país de los cuerdos, los locos son los que más ven
Cuando recuerdo a este loco pienso que el poeta también es un loco
Queriendo hacer florecer otra flor en el corazón muerto de alguien
Y eso es todo lo que tiene un loco
Hoy cuando paso por el cementerio
Veo a los muertos queriendo decirme
¿Solo te darás cuenta cuando mueras?
Ese loco hablaba en serio
Quizás esto fue un sueño que nunca sucedió
Quizás sea solo mi ilusión
Tal vez le dé lirio
Quizás da rosas
Quizás te haga reír
Al final de la historia ¿quién se habrá vuelto loco?
¿Y quién puede decir que este sueño murió?
A veces pienso que las flores son esperanza
Y tengo un poquito de esa locura
Pero quien lo mató también fue
Loco, solo otro loco
Mentiroso
Soñador
Lo que
Él no es más que otro loco lunático