As Flores e o Louco
Louco
Dizem que ele era louco
Por acreditar demais no outro
Parava pra ouvir a história de todos
Dividia tudo mesmo tendo tão pouco
Quando sobrava um troco
Comprava flores e distribuía elas pelo cemitério
Parecia rezar, mas pra quem ele rezava era um mistério
Louco
Fazia o bem e não batia bem, nem um pouco
Falava com quem em?
Acreditava que a riqueza não estava no bolso
Quem passava ria
Esse mano ai chapou um pouco
Tinha a mania de falar de um mundo que não existia
Que só ele via
E seu defeito era achar que o mundo tinha jeito
Tola utopia
Um belo dia ao sair da floricultura um homem questionou sua loucura
Pra que gastar dinheiro com flores que vão morrer
Com pessoas que você nem conhece do outro lado da sepultura?
E ele retrucou
Não vê que seu dinheiro é como essa flor?
Um pedaço de uma arvore morta que você ainda crê que tem valor
As flores são pra lembrar que a gente é passageiro
As flores são nosso presente derradeiro
Pra nos mostrar que mesmo depois da morte a vida ainda deixa seu cheiro
E embaixo do caixão
As flores te acompanham, o dinheiro não
E se eu deixo flores não é só pra louvar os que se foram
Mas pra alertar os que ficarão
Irmão, louco, louco
A cidade se juntou e resolveu atear fogo
Em todas as flores que ele botou e logo
O acusaram de demagogo
O lincharam no soco
E no chão do cemitério agonizando e quase morto ao invés de pétalas
Atiraram pedras no seu corpo e por toda parte se ouvia esse rogo
Louco, só mais um louco
Mentiroso
Sonhador
Seja o que for
Ele é só mais um louco louco
E depois que ele sumiu
A cidade perdeu suas cores
Não haviam flores, só o cheiro da podridão
Flores são pra dizer que amamos alguém
Se o amor se for a flor também
E o amor é flor em extinção
Nos jardins da ambição
O que brota é só nota de cem
Os loucos já não mais se veem
Pois em terra de são os loucos são os que mais veem
Quando lembro desse louco penso que o poeta é um louco também
Querendo fazer brotar mais alguma flor no coração morto de alguém
E isso é tudo que um louco tem
Hoje quando passo pelo cemitério
Vejo os mortos querendo me dizer
Será que só quando vocês morrerem vão perceber
Que aquele louco falava sério
Talvez esse foi um sonho que nunca aconteceu
Talvez seja delírio meu
Talvez dê lírio
Talvez dê rosas
Talvez dê risos
No fim da história quem será que enlouqueceu
E quem há de dizer que esse sonho morreu
As vezes penso que as flores são a esperança
E que eu tenho um pouco desse louco
Mas quem matou ele também fui
Louco, só mais um louco
Mentiroso
Sonhador
Seja o que for
Ele é só mais um louco louco
Las Flores y el Loco
Loco
Dicen que él estaba loco
Por creer demasiado en los demás
Se detenía a escuchar la historia de todos
Compartía todo aunque tuviera tan poco
Cuando le sobraba un cambio
Compraba flores y las repartía por el cementerio
Parecía rezar, pero a quién rezaba era un misterio
Loco
Hacía el bien y no estaba bien, ni un poco
¿Hablaba con quién?
Creía que la riqueza no estaba en el bolsillo
Los que pasaban se reían
Ese tipo se había volado un poco
Tenía la manía de hablar de un mundo que no existía
Que solo él veía
Y su defecto era pensar que el mundo tenía solución
Tonta utopía
Un buen día al salir de la florería un hombre cuestionó su locura
¿Para qué gastar dinero en flores que van a morir
Con personas que ni conoces del otro lado de la sepultura?
Y él respondió
¿No ves que tu dinero es como esta flor?
Un pedazo de un árbol muerto que aún crees que tiene valor
Las flores son para recordar que somos pasajeros
Las flores son nuestro último presente
Para mostrarnos que incluso después de la muerte la vida aún deja su olor
Y debajo del ataúd
Las flores te acompañan, el dinero no
Y si dejo flores no es solo para honrar a los que se fueron
Sino para alertar a los que quedarán
Hermano, loco, loco
La ciudad se unió y decidió prender fuego
A todas las flores que él puso y pronto
Lo acusaron de demagogo
Lo lincharon a golpes
Y en el suelo del cementerio agonizando y casi muerto en lugar de pétalos
Le lanzaron piedras a su cuerpo y por todas partes se oía este clamor
Loco, solo un loco más
Mentiroso
Soñador
Sea lo que sea
Él es solo un loco loco
Y después de que él desapareció
La ciudad perdió sus colores
No había flores, solo el olor de la podredumbre
Las flores son para decir que amamos a alguien
Si el amor se va, la flor también
Y el amor es flor en extinción
En los jardines de la ambición
Lo que brota es solo billete de cien
Los locos ya no se ven más
Porque en tierra de santos los locos son los que más ven
Cuando recuerdo a este loco pienso que el poeta es un loco también
Queriendo hacer brotar más alguna flor en el corazón muerto de alguien
Y eso es todo lo que un loco tiene
Hoy cuando paso por el cementerio
Veo a los muertos queriendo decirme
¿Será que solo cuando ustedes mueran van a darse cuenta
Que ese loco hablaba en serio?
Quizás este fue un sueño que nunca sucedió
Quizás sea un delirio mío
Quizás dé lirios
Quizás dé rosas
Quizás dé risas
Al final de la historia, ¿quién será el que enloqueció?
¿Y quién dirá que este sueño murió?
A veces pienso que las flores son la esperanza
Y que tengo un poco de ese loco
Pero quien lo mató también fui yo
Loco, solo un loco más
Mentiroso
Soñador
Sea lo que sea
Él es solo un loco loco