Fado Ribeiro Santos
Faz tanto frio em Portugal
Só casas velhas, infecundo
Doente da sua oratória
Mas nem mil demãos de cal
Tapam o poço sem fundo
Da nossa débil memória
Subo a calçada, constrita
Tão cansados os meus ossos
Mais o frio que os flagela
Olho e penso que ele me fita
Emergindo dos destroços
Debruçado na janela
Enche-se o largo de novo
O chão, os prédios, a igreja
Guardam marcas do desnorte
Era outro e o mesmo povo
Pena que ainda cá esteja
A velar a própria morte
À janela, ele está inteiro
Virá à rua deserta
Antes, olha-a em suspensão
No ar baço de janeiro
Buscando a centelha certa
De gozo ou revolução
Fado Ribeiro Santos
Hace tanto frío en Portugal
Solo casas viejas, estériles
Enfermo de su retórica
Pero ni mil manos de cal
Taparán el pozo sin fondo
De nuestra débil memoria
Subo la empinada calle, constreñida
Tan cansados mis huesos
Más el frío que los flagela
Miro y pienso que él me mira
Emergiendo de los escombros
Inclinado en la ventana
El plaza se llena de nuevo
El suelo, los edificios, la iglesia
Guardan marcas del desorden
Era otro y el mismo pueblo
Pena que aún esté aquí
Velando su propia muerte
En la ventana, él está entero
Saldrá a la calle desierta
Antes, la mira en suspensión
En el aire opaco de enero
Buscando la chispa precisa
De alegría o revolución